Amo el amor...

Amo el mor que nace carbón
y se vuelve diamante
con el paso de las noches
y de las mañanas sin perder,
el que se da con libertad,
el amor que no exige, el que no cambia,
el amor de las mujeres
que no se desmantela con los años
de las que son de pétalos en flor
mientras mis ojos la cultiven;
amo el amor de las mujeres
que siempre ven hacia lo alto,
de las mujeres con horizonte,
del corazón sin ataduras,
de las que no remedan lo irremediable;
amo el amor que es del viento,
del que no mide en eslabones,
del que trepa sin resignaciones,
del que nutre
sin dejar que el corazón muera seco en la distancia;
del amor que no punza el cráneo,
del amor certero,
del amor transparente;
el amor de las mujeres
sin luto y desamor,
del amor simple, del amor ilimitado
con que nos aman,
del que no choca pero atraviesa,
del amor de domingos y lunes,
del que se arrastra por el mar,
y descansa en cordillera.
En el amor de una mujer
no cabe la mentira, no trepida,
no es trémula gota
que se congela o se evapora;
el amor de una mujer
es el tejado de una vida
que guarece nuestros años,
es delirio, el azote de su Dios
contra el pecho que han tallado,
es sendero, es luz, es hogar,
es emboscada y continentes;
el amor de una mujer
es aliento sin consecuencia,
es el pecado y es la cura,
el amor de una mujer no se vuelve contra nadie...
se vuelca, crece, perfuma las horas
y maldice la angustia;
es amor con la talla de la vida,
se viste de piel y se desnuda de sueños,
es amor con el cielo a pedazos,
tormenta constante que no reseca,
alojamiento del sexo, sudor de sangre,
es de manos irrompibles
que lo alcanzan todo, que lo alzan todo…


Amo el amor de una mujer
que no es placebo ni me droga,
que no teme, pero huye,
que se esconde, que se pierde,
que adormece el decaimiento
y de un zarpazo me reencuentra
como un ovillo entre sus piernas;
amo el amor y las mujeres
que no temen de sus besos,
sin disfraz entre los labios,
que aman con la boca
y que lo dicen con la risa,
de las que sueltan carcajadas
como rebaños por la vida;
amo el amor, sí, el amor de las mujeres
con palabras en extremos,
con silencios apropiados,
con miradas intuitivas;
el amor que se les cuela
y desembarca entre los brazos,
el amor de pormenores,
de detalles e inconclusos,
el amor de las mujeres que le ganan a la noche,
de las que se tienden erguidas
e iluminan su consigna;
el amor de presagios indoloros,
el de pares y no el de nones,
el amor sano
que crece como un criatura que amenaza
con que el amor de una mujer
puede ser más amor
que el amor incluso a la propia vida…