ropittella
Poeta veterana en el Portal
Mi amor no es competencia,
no es un juego para ver quien gana, o pierde diciéndolo.
No espía otras sonrisas nunca mostrando las propias,
se deja ver tal como es, virtudes y defectos.
Mi amor es de sonrisas, y a veces lo grito -es la impaciencia-
no mido, no exijo, lo doy cuando lo siento.
No lo niego ni reclamo correspondencia.
Mis sonrisas son al amor, y mis lágrimas de dolor
eso me enseñó el amor y soy:
esta loca que habla sola, que llora,
la no bailarina que igual baila
la que añora un reencuentro que se alarga
viviendo el aquí y ahora.
Siempre es aquí, siempre es ahora,
cuando vienen los recuerdos
y los asimilo, si son malos, si son buenos,
los siento en la carne y en los huesos.
La vida es intensidad para mí a toda hora.
Si me siento feliz, o abro la caja de Pandora.
Me distraen o me desvelan, un pájaro en su vuelo
y un jazmín floreciendo durante toda la noche,
los problemas de la gente, y voy creciendo
Y saldría a matar al vecino que le pega al niño,
y saldría a cantar bajo la tormenta si me dan cariño.
Y salgo a defender a mis amigas si las hieren.
Soy esta sí, la que regresa, aquel cascabel de risa adolescente
aquella que fue amada, estoy sintiendo como vuelve...,
se lo debo, me lo debo, y te lo debo.
Ser feliz es un deber que hoy compruebo.
No tengo pareja y no estoy sola, estoy viva, y estoy sana.
Llevo conmigo a los que amo, y cuando enfermo tomo una tisana,
me he curado con hojitas de albahaca, con cebollas,
con poemas, ajos y té verde, y mis canciones cocinadas en mis ollas.
Soy esta que no dice que sí cuando no quiere,
no sé ser indiferente, y sueño, claro que sí,
un mundo todo verde, aunque fumo, y contamino
me contamino y no debería, trato de dejarlo y el vicio me pierde.
Soy humana, soy adicta ¿algún día encontraré el camino?
Y me perdono y te perdono, y me enojo y se me pasa,
y espero que me perdones, que a veces llore por dentro, y por fuera ría,
o viceversa..., no es por engañarte ni engañarme, no querría,
es que hacer sufrir a quien me quiere cuesta.
Pero hoy, soy esta loca rara, ni más ni menos que esta,
a la qué tú dices que amas, pero no llamas
Mañana...es premura.
Y no sé si habrá mañanas,
y me habré ido sin la ternura
de ver tus ganas de amarme,
en las sonrisas de tu cara.
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