tyngui
Poeta que considera el portal su segunda casa
Llega el frío.
Evacua el suero cifrado y reaccionario del destino inmediato.
Muta en el dolor de las extremidades.
Coloca su confianza demorando ese odio gris metalizado, que reboza estados de ánimo.
La omnipotencia incolora del movimiento, incorpora al paisaje, un sutil arqueo en las viejas arboledas.
La imperiosa Llovizna libera el smog del magma citadino, oprimido en las mismas entrañas de las calles.
Es mejor estar adentro, dibujando siluetas en los ventanales.
Es mejor estar adentro, Escribiendo poemas góticos, espiritualmente gélidos.
Ya no quedan chocolates, ni licores, no hay lugares donde estar juntos.
Es tiempo de las sombras, también es tiempo de amoríos casuales.
En las calles, pocas almas buscan su destino, eclosión de libre albedrío.
Expectativas ilusorias crecen, como la vida, en los vientres tibios de las madres.
El invierno, cuna de anacronismos virtuales, objeto de las dudas esenciales del abismo propio.
Tiempo de suicidio.
Tiempo en que no se desatan los nudos, solo se ven los trenes.
Canibalismo retórico, que convive en las antípodas, mora en trivialidades, nunca escucha, nunca huele más allá de su nariz de alcurnia.
Crudo invierno, sereno vernáculo que cobija ansiedades desdeñadas por las oscuridades.
Sueño hibernante, colmado por quimeras de remembranzas.
Sabio ciclo del no perdón.
Invierno, mejor estado de la impaciencia.
Invierno, diversidad de tonos adustos, en alguna estrella solitaria, posada en la nostalgia.
Quien diría.
Recién comienza, y pensar que en un año, estaremos con los mismos ánimos de invierno.
Evacua el suero cifrado y reaccionario del destino inmediato.
Muta en el dolor de las extremidades.
Coloca su confianza demorando ese odio gris metalizado, que reboza estados de ánimo.
La omnipotencia incolora del movimiento, incorpora al paisaje, un sutil arqueo en las viejas arboledas.
La imperiosa Llovizna libera el smog del magma citadino, oprimido en las mismas entrañas de las calles.
Es mejor estar adentro, dibujando siluetas en los ventanales.
Es mejor estar adentro, Escribiendo poemas góticos, espiritualmente gélidos.
Ya no quedan chocolates, ni licores, no hay lugares donde estar juntos.
Es tiempo de las sombras, también es tiempo de amoríos casuales.
En las calles, pocas almas buscan su destino, eclosión de libre albedrío.
Expectativas ilusorias crecen, como la vida, en los vientres tibios de las madres.
El invierno, cuna de anacronismos virtuales, objeto de las dudas esenciales del abismo propio.
Tiempo de suicidio.
Tiempo en que no se desatan los nudos, solo se ven los trenes.
Canibalismo retórico, que convive en las antípodas, mora en trivialidades, nunca escucha, nunca huele más allá de su nariz de alcurnia.
Crudo invierno, sereno vernáculo que cobija ansiedades desdeñadas por las oscuridades.
Sueño hibernante, colmado por quimeras de remembranzas.
Sabio ciclo del no perdón.
Invierno, mejor estado de la impaciencia.
Invierno, diversidad de tonos adustos, en alguna estrella solitaria, posada en la nostalgia.
Quien diría.
Recién comienza, y pensar que en un año, estaremos con los mismos ánimos de invierno.
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