murdock
Poeta adicto al portal
Extraño escribir y apagar las voces
Extraño en mi mente el silencio
Lo extraño tanto
Como extraño mi libreta
Mi pluma y mi tintero
Al igual que mi techo y colchón en el suelo
Ya no recuerdo la última vez
Que estuve contento
Que tuve una sonrisa tonta entre mis gestos
Que sentí cálidamente el invierno
Sentado sobre un graderío de cemento
Recuerdo como se vertía
La tinta en las ideas
Recuerdo que no había nada mejor
Que marcar símbolos en un cuaderno averiado
Para que se llevaran el dolor a otra parte
Y silenciaran todas las tragedias humanas
Que retumban hoy más que nunca
En esta fría grada
Solo me recuerda
Que ya no hay tintero
No hay pluma ni libreta
No está mi colchón maltrecho
Ni el destartalado techo
Solo las voces que me atormentan
Solamente este frio cemento
Asesino de poesía
En este lúgubre lugar despoblado de silencio
Extraño en mi mente el silencio
Lo extraño tanto
Como extraño mi libreta
Mi pluma y mi tintero
Al igual que mi techo y colchón en el suelo
Ya no recuerdo la última vez
Que estuve contento
Que tuve una sonrisa tonta entre mis gestos
Que sentí cálidamente el invierno
Sentado sobre un graderío de cemento
Recuerdo como se vertía
La tinta en las ideas
Recuerdo que no había nada mejor
Que marcar símbolos en un cuaderno averiado
Para que se llevaran el dolor a otra parte
Y silenciaran todas las tragedias humanas
Que retumban hoy más que nunca
En esta fría grada
Solo me recuerda
Que ya no hay tintero
No hay pluma ni libreta
No está mi colchón maltrecho
Ni el destartalado techo
Solo las voces que me atormentan
Solamente este frio cemento
Asesino de poesía
En este lúgubre lugar despoblado de silencio
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