Antología I
"De siete en siete"
David Hurtado
José Villa
Valerie
Freud21
Kalkbadan
Jorge Lemoine y Bosshardt
Cipres1957
"De siete en siete"
David Hurtado
José Villa
Valerie
Freud21
Kalkbadan
Jorge Lemoine y Bosshardt
Cipres1957
DAVID HURTADO
ANÓNIMA HISTORIA DE AMOR Y RUPTURA ENTRE PAREDES DE UN SUAVE VAINILLA
Las horas en barrena sobre un gres de exteriores
haciéndose pedazos.
Mi casa, a veces,
es un abismo invisible
donde todo tiende a morir aplastado por la culpa.
Y no me quejo:
es absolutamente normal.
Las naciones caen.
Las religiones y las ideologías
caen.
Muchos hombres caen,
aunque algunos, eso sí,
logran alzarse de nuevo.
Otros, simplemente,
no lo consiguen.
Y hay quien no ha caído jamás, con todo lo que conlleva
(estos suelen ser los peores).
Hoy, mi mujer se fue de casa.
Discutimos.
Nos gritamos.
Nos arrojamos toda esa mierda que sabemos que duele
como ninguna otra cosa en el mundo.
Es lo que tiene conocerse de verdad.
Sin máscaras.
Sin corazas.
Sin parapetos.
Y, tan solo segundos después del portazo,
supe que estaba destruyendo lo mejor que me había pasado
en toda mi puta vida.
Tuve el impulso de salir tras ella,
decirle algo, no sé,
cualquier cosa,
impedir que se marchara
a cualquier precio,
de cualquier manera
pero, simplemente,
no lo hice.
En su lugar, me acerqué hasta la nevera,
di un tiento a la botella,
encendí un cigarro,
puse la tele y allí estaban esos mamones de siempre,
con sus caras rancias
y sus putas vidas perfectas y todo resuelto.
Pensé en Dios (no muy bien),
en mis viejos,
en mi infancia,
en los buenos ratos que viví en algún momento y lugar,
no sé si hace mucho.
En beberme también las cajas de Gelocatil, Flumil
y Aumentine,
y acostarme,
bajando las persianas.
Yo soy de esos hombres que han caído demasiado
y ya empiezan a estar hartos de levantarse.
Ella, una de esas mujeres que no tardarían en encontrar
una veintena de tipos dispuestos a morir
por cada latido suyo.
Así que me tumbo y espero,
espero el último y radiante resplandor
que acabe por mandarlo
todo
al carajo
mientras calibro la clase de cadáver,
por dentro y por fuera,
en que me he convertido.
http://www.mundopoesia.com/foros/te...ra-entre-paredes-de-un-suave-vainilla.334563/
JOSÉ VILLA
TE OLVIDÉ
ya olvidé incluso tu nombre
no soy feliz ni tengo a otra
las cosas no me van de puta madre
-las cosas nunca me han ido de puta madre-
mi trabajo me disgusta y empiezo
a sentirme en decadencia, viejo
vivo solo, no tengo amigos
cuando no trabajo me encierro en la casa
veo la tele, leo novelas policíacas
me masturbo mientras tomo cerveza
mi vida es aburrida, vacía
como una pared gris, sin relieve
ya olvidé que te quise
duermo en exceso pero al despertar
suelo sentir un extraño agobio en el pecho
quizás un día me infarte y me muera
solo, aislado, nadie me echará de menos
como si se hubiera muerto un puto perro
con frecuencia me pregunto para qué viví
qué caso tuvo esforzarse para lograr obtener
esos pocos placeres que vivir proporciona
pero no encuentro ninguna respuesta
alguna tarde me pongo y escribo un poema
y me doy cuenta de que no digo nada nuevo
sólo otro poco de la misma mierda que encuentro
en poemas mejor escritos que los míos
ya olvidé el amor que te tuve
y lo mal que llegué a sentirme cuando te largaste
y todas mis ideas suicidas de entonces
no soy feliz, tal vez nunca lo sea
me hago viejo, me ronda un sentimiento de fracaso
no encuentro la manera de acabar este poema
en realidad no tengo nada que decir
pero pude olvidarte, de eso
que no te quepa duda
http://www.mundopoesia.com/foros/temas/te-olvide.554458/
VALERIE
UN MILLÓN DE EQUIS TEJIDAS SOBRE LAS NUBES GRISES DE LAS POCAS MEMORIAS QUE TE QUEDEN DE HALLOWEEN
La primera noche que mueras,
será como pétalos blancos recibiendo tu sombra,
como un millón de hadas
promulgando silbidos medicinales,
y entonces, y sólo entonces,
podrás ser o volver a ser el filo rojo al final del sol,
las orquídeas naranjas despegándose de la luna.
La segunda vez que mueras,
descubrirás que no todo es tanto como dijeron,
que mamá sólo quiere verte navegando
en alguna lágrima tuya, y que los dorados bordes
que alguna vez te resucitaron,
hoy sólo son un millón de equis tejidas
sobre las nubes grises de las pocas memorias
que te queden de Halloween.
La tercera vez que mueras no morirás,
ahorrarás dinero para tu ataúd y odiarás a las palomas,
y querrás pelear por todos y para todos,
y evitarás a dios, a los botones mágicos
y los efectos de animación de los iconos del Smartphone,
entonces amiga, cuando al final pases desapercibida
entre los buitres marinos, te darás cuenta,
de que cada uno se ocupa de su propia muerte.
será como pétalos blancos recibiendo tu sombra,
como un millón de hadas
promulgando silbidos medicinales,
y entonces, y sólo entonces,
podrás ser o volver a ser el filo rojo al final del sol,
las orquídeas naranjas despegándose de la luna.
La segunda vez que mueras,
descubrirás que no todo es tanto como dijeron,
que mamá sólo quiere verte navegando
en alguna lágrima tuya, y que los dorados bordes
que alguna vez te resucitaron,
hoy sólo son un millón de equis tejidas
sobre las nubes grises de las pocas memorias
que te queden de Halloween.
La tercera vez que mueras no morirás,
ahorrarás dinero para tu ataúd y odiarás a las palomas,
y querrás pelear por todos y para todos,
y evitarás a dios, a los botones mágicos
y los efectos de animación de los iconos del Smartphone,
entonces amiga, cuando al final pases desapercibida
entre los buitres marinos, te darás cuenta,
de que cada uno se ocupa de su propia muerte.
http://www.mundopoesia.com/foros/te...s-memorias-que-te-queden-de-halloween.574174/
FREUD21
UN PEQUEÑO, RESENTIDO, Y FELIZ POEMA
por cuestiones de azar
no puedo raparme la memoria en Auswitch
desayunar en Pearl Harbor
abrir mi paraguas en Hiroshima
declararme analfabeto en cualquier mayo francés
o desde encima del muro
piropear a las alemanas de ambos bandos.
nacer en los ochenta
(siendo Tigre para los chinos
y Virgo para las revistas del corazón)
me ha dado la ventaja
de heredar una Biblia de cuarenta pulgadas y control remoto
tenerle más miedo al SIDA que al Coco
fingir ser bipolar por cuestiones de moda
extender mi esperanza de vida jugando Nintendo
comprar lámparas, sillas, putas a crédito
comerme un Big Mac frente al Kremlin
y vivir una ridícula bohemia a través de Internet
pero ahora que a la luz de la miseria
me extirpas adoquines y semáforos de los poros…
de espaldas a un mar que exhala jazz
y bajo la amenaza de que un beso tuyo
sume los relojes a la lista de especies en extinción
necesito pensar
que momentos como este
son el único sentido de la historia
http://www.mundopoesia.com/foros/temas/un-pequeno-resentido-y-feliz-poema.475279/
KALKBADAN
LA INSALVABLE TRISTEZA
Maldigo el recuerdo de la mirada de mi padre
tan llena de insalvable tristeza
al montar en aquel taxi.
Cómo llovía aquella noche ...
Con nerviosa torpeza quiso bajar la ventanilla,
pero no pudo;
y mientras el taxi arrancaba se giró
anclándose su mirada en mí, para siempre,
hasta perderse entre la niebla ambarina de las farolas.
Desde entonces no soporto el llanto, ni el otoño.
Hay recuerdos que el tiempo no cura,
los infecta de porqués y los agrava.
¡A la ventana que mediaba entre nosotros le tocaba estar translúcida!,
no era necesaria tanta crudeza, pues ya lo había comprendido todo.
Maldita sea aquella calle
y el implacable siseo de la lluvia
confinada entre las farolas y el piso negro;
¿es que el puto sumidero se tragaba el aire que me faltaba?
Y entre tanto, la indiferencia de la belleza,
que seguía su camino :
el baile postrero de unas hojas de acacia entre el rojo y el verde del semáforo.
Verde verdemar como sus ojos ...
Y después corrí, corrí mucho.
Necesitaba extirpar el dolor, cagándome en Dios,
llorando, gritando o tirándome al sucio puerto.
Buscaba a los responsables
bramando al cielo de aquella madrugada indolente,
y no paraba de llover .
Fue la vez que menos aprecio tuve a la vida.
Amanecí desnudo
en el rellano de la escalera
con el rostro pegado al mármol,
légamo ácido, tequila y barro;
y sangre, había sangre también.
Lo había vomitado todo salvo mi tristeza.
¡¿Qué haces aquí tirado en pelotas?!,
han pasado tus padres por casa.
Eres un jodido impresentable, compañero,
¡y un puto borracho!
Nadie supo que aquella tarde había comprendido
que mi padre iba a morir.
~ Kalkbadan ~
Madrid, abril 2013
http://www.mundopoesia.com/foros/temas/la-insalvable-tristeza.461707/
JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT
ABECEDARIOS DE SILENCIO
Voy a tratar de ser amigo mío
Voy a tratar de preguntarme cosas
me voy a regalar un montón de termómetros
un kilo de balanzas
un litro de espejos
todos los barómetros que sean necesarios
un alambique si hace falta
y voy a romper ese reloj insobornable.
Y me quedaré conmigo a pasar la noche
el día, la semana
el año, el siglo
la eternidad completa
sumergiendo instrumentos
analizando piedras
tomándole la fiebre a mi sonrisa
leyendo abecedarios de silencio
hasta responderme
hasta saber quién soy.
http://www.mundopoesia.com/foros/temas/abecedarios-de-silencio.327608/
CIPRES1957
EL HOMBRE CIRCULAR
El hombre circular tiene un radio
un decúbito dorsal
una tangente intangible bordeando la urbe
de su apolillado círculo.
Un hombre circular circula
adosado a un eje imaginario rutinario
mientras su especie deambula inconsistente
por las mutaciones naturales de la evolución.
Evoluciona mientras involucionan sus círculos sin inercia.
Tiene frío y un sórdido pasado.
Sus garras antiguas sostienen huellas muertas
bajo la epidermis de una nevada de polvo.
Camina erguido encorvando su dorso
distribuyendo siglos entre ojos y huesos.
Calvicies de cueros y rebaños
sostienen su esencia de emigrante sin destino.
El hombre circular refugia entre sus manos
calles arrítmicas de abulias de autoría.
Cuando chista un taxi chista un entusiasmo
una rotura umbilical de sus raíces
un intento de socavar la atracción cenital
para luego adquirir impulso y dejarse llevar
en andas por las sinuosas curvaturas lunares.
Pero la gravedad acorde a su peso
denso como su inequívoca mentira
subyuga la traición a su derecho
y se retrae instintivamente
domesticado a sus funciones
a su centro vicioso de rectas circulares sin salidas
donde reposan sus restos.
http://www.mundopoesia.com/foros/temas/el-hombre-circular.469437/
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