Aquí donde yo vivo
están solitarias las calles,
todos miran por la ventana
como se acurruca el frío.
No hay niños en las plazuelas
ni ancianos tomando el Sol,
todos reunidos al brasero
puesta a tope la calefacción.
Será tarde de café, chocolate
noche de caldo caliente,
suspiros de nieve
y sin cantar los jilgueros.
Pero todos los sueños
que nacen en su prisión,
van llenando las calles
de pura ilusión.
Rosario de Cuenca Esteban
Así es amiga, cuando hace frió nos refugiamos en casa con algo calentito, es donde se está mejor, ha sido un placer leer éstas letras tan reales, besos y estrellas, Ricardo.
Aquí donde yo vivo
están solitarias las calles,
todos miran por la ventana
como se acurruca el frío.
No hay niños en las plazuelas
ni ancianos tomando el Sol,
todos reunidos al brasero
puesta a tope la calefacción.
Será tarde de café, chocolate
noche de caldo caliente,
suspiros de nieve
y sin cantar los jilgueros.
Pero todos los sueños
que nacen en su prisión,
van llenando las calles
de pura ilusión.
Rosario de Cuenca Esteban
Mil gracias querida Nasme
