Cris Cam
Poeta adicto al portal
Arenas del desierto
A Gala
Esta no es mi película,
ni villano ni muchachito.
(No sé si me gusta el puño de Scarlett
o la cintura de Jessica Rabbit)
Pero me gustaría ser el antihéroe,
una ficción en colores,
ese que descubra tu mano blanca,
y mi nuca sobre tu falda,
dos minutos antes de la muerte.
Quizá sólo sea viento del desierto,
y yo crea escuchar tus susurros.
Ajenos al transitar de los genios,
mientras me arranco las vendas del sarcófago siete.
Milagro de números,
Sirio no iluminara jamás mi máscara,
pero se me alumbra el rostro de tu estela.
No soy Salgari, ni Agatha,
no paro en Boedo ni Florida.
No corregirás mis faltas,
ni conducirás mi vida.
Pero prestame este set...
(apronten multides en el Coliseo,
activen los teletransportadores,
hundan los trasatlánticos,
sirvan los tomates verdes fritos)
Mis aventuras son tan estáticas.
Mas parecidas a la sombras de mis penas
que a la luz de tus parapentes.
¿Serás mi rosa purpura o mi modelo de lienzo?
Quiza la alfarera que me modela al sólo influjo del verso.
Y escribo guiones de no sé que películas.
Tratando de ser tu Hombre Elefante,
escribiéndote poemas intrascendentes,
que tu luna de agua no registra,
pero tu sol rescata.
Entonces,
me pregunto:
si sé que nunca llegarás,
¿Porque te extraño tanto?
2002
A Gala
Esta no es mi película,
ni villano ni muchachito.
(No sé si me gusta el puño de Scarlett
o la cintura de Jessica Rabbit)
Pero me gustaría ser el antihéroe,
una ficción en colores,
ese que descubra tu mano blanca,
y mi nuca sobre tu falda,
dos minutos antes de la muerte.
Quizá sólo sea viento del desierto,
y yo crea escuchar tus susurros.
Ajenos al transitar de los genios,
mientras me arranco las vendas del sarcófago siete.
Milagro de números,
Sirio no iluminara jamás mi máscara,
pero se me alumbra el rostro de tu estela.
No soy Salgari, ni Agatha,
no paro en Boedo ni Florida.
No corregirás mis faltas,
ni conducirás mi vida.
Pero prestame este set...
(apronten multides en el Coliseo,
activen los teletransportadores,
hundan los trasatlánticos,
sirvan los tomates verdes fritos)
Mis aventuras son tan estáticas.
Mas parecidas a la sombras de mis penas
que a la luz de tus parapentes.
¿Serás mi rosa purpura o mi modelo de lienzo?
Quiza la alfarera que me modela al sólo influjo del verso.
Y escribo guiones de no sé que películas.
Tratando de ser tu Hombre Elefante,
escribiéndote poemas intrascendentes,
que tu luna de agua no registra,
pero tu sol rescata.
Entonces,
me pregunto:
si sé que nunca llegarás,
¿Porque te extraño tanto?
2002
