Puede ser que las baldosas de la calle por las que arrastras tus pasos
no sean esas hojas agrietadas de un viejo libro,
podrías esperar eternamente a que esa mañana soleada que da vida a tus sombras
se convirtiera en ese prediseñado día de lluvia
que hiciera correr tus solidas y bien definidas penas
por un río sin contracorriente.
No obstante la melancolía fantasmal no existe fuera de tus pupilas.
Empero, te será fácil recordar la de veces que la huérfana mano, celosa de la inquieta memoria,
alcanzaba en mitad de la noche la fría pared
para suplir la carencia de tacto
que tanto se sufre en la habitación de la nostalgia,
o tardarías tan solo un segundo,
o un suspiro, según el órgano que sacrifiques,
en construir ese último instante,
con aroma, miradas, miedos
y esa nube de despedida que a traición guarda en su interior todas esas lágrimas
que ahora, en un segundo o un suspiro,
no puedes negar.
De ningún modo olvidarás que en sus ojos te bañabas en eternidad,
o que colchón como sus labios no te habías atrevido a soñar.
Todo lo harás aún a falta de esa melancolía mayúscula y teatral,
pues la de carne y huesos, con ella,
la viste marchar.
no sean esas hojas agrietadas de un viejo libro,
podrías esperar eternamente a que esa mañana soleada que da vida a tus sombras
se convirtiera en ese prediseñado día de lluvia
que hiciera correr tus solidas y bien definidas penas
por un río sin contracorriente.
No obstante la melancolía fantasmal no existe fuera de tus pupilas.
Empero, te será fácil recordar la de veces que la huérfana mano, celosa de la inquieta memoria,
alcanzaba en mitad de la noche la fría pared
para suplir la carencia de tacto
que tanto se sufre en la habitación de la nostalgia,
o tardarías tan solo un segundo,
o un suspiro, según el órgano que sacrifiques,
en construir ese último instante,
con aroma, miradas, miedos
y esa nube de despedida que a traición guarda en su interior todas esas lágrimas
que ahora, en un segundo o un suspiro,
no puedes negar.
De ningún modo olvidarás que en sus ojos te bañabas en eternidad,
o que colchón como sus labios no te habías atrevido a soñar.
Todo lo harás aún a falta de esa melancolía mayúscula y teatral,
pues la de carne y huesos, con ella,
la viste marchar.
