Alex Courant
Poeta adicto al portal
Yo sé que la palabra aún no escrita
es como una gran selva
donde un tigre devora a otro tigre.
Que es como aquella luz que fluye sin memoria
desde celadas cárceles sin eco.
Que es y no es
sólo el crisol que funde a las sombras
con las absurdas flores de la carne.
Yo sé que puede parecerse
al sexo deslucido de la manzana yerma,
a un signo cabalístico, al azogue y la sal,
a la indolente carne del relámpago
o a la ciudad dormida que cae y se consume
por la afonía y la nostalgia.
Yo sé que la palabra aún no escrita
-y lo confirmo en plena austeridad-
es como una mujer en la noche oscura
con un creciente sol bajo la lengua.
.
es como una gran selva
donde un tigre devora a otro tigre.
Que es como aquella luz que fluye sin memoria
desde celadas cárceles sin eco.
Que es y no es
sólo el crisol que funde a las sombras
con las absurdas flores de la carne.
Yo sé que puede parecerse
al sexo deslucido de la manzana yerma,
a un signo cabalístico, al azogue y la sal,
a la indolente carne del relámpago
o a la ciudad dormida que cae y se consume
por la afonía y la nostalgia.
Yo sé que la palabra aún no escrita
-y lo confirmo en plena austeridad-
es como una mujer en la noche oscura
con un creciente sol bajo la lengua.
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