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Llorar me hace un simple humano,
un objeto esclavo con corazón blando.
Enfermo, despiadado e inhibidor de emociones,
me definen como alguien raro que no controla sus frustraciones,
ellos no entienden que mis brazos son el lienzo,
y a pinceladas punzantes libero en ellos mis dolores.
Suéteres largos en pleno verano,
pues cicatrices tan profundan tienden a producir asco,
para mi son solo un recordatorio de que siento,
mi piel es el diario donde escribo,
la sangre es la tinta que cae en el piso.
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