Automatismo II

Joel Linares Moreno · 16 de Junio de 2017

TIENE LAS MANOS RONCAS
la palabra a media muñeca
cae con la gota de llave
en la taciturna melodía del hastío
pasa la noche ardiendo
en la cumbre de sus ollas vacías
nada nace en este trozo de noche
sólo polvo al polvo
y el silencio de los dedos
polvo al polvo
y el epitafio de los sordos
polvo al polvo
tierra,
fósil
sobre el cuerpo del grito
llora la lengua su luto
el poeta está muerto.

lesmo · 16 de Junio de 2017

Joel Linares Moreno dijo:
TIENE LAS MANOS RONCAS
la palabra a media muñeca
cae con la gota de llave
en la taciturna melodía del hastío
pasa la noche ardiendo
en la cumbre de sus ollas vacías
nada nace en este trozo de noche
sólo polvo al polvo
y el silencio de los dedos
polvo al polvo
y el epitafio de los sordos
polvo al polvo
tierra,
fósil
sobre el cuerpo del grito
llora la lengua su luto
el poeta está muerto.

Una muestra más de su excelente poesía, estimado Joel, es esta que tengo la oportunidad de leer.
Con un afectuoso saludo.
Salvador.

LUZYABSENTA · 17 de Junio de 2017

Joel Linares Moreno dijo:
TIENE LAS MANOS RONCAS
la palabra a media muñeca
cae con la gota de llave
en la taciturna melodía del hastío
pasa la noche ardiendo
en la cumbre de sus ollas vacías
nada nace en este trozo de noche
sólo polvo al polvo
y el silencio de los dedos
polvo al polvo
y el epitafio de los sordos
polvo al polvo
tierra,
fósil
sobre el cuerpo del grito
llora la lengua su luto
el poeta está muerto.

Marcar los tiempos, todo poco a poco.
ver espacios recrearlos y estar en silencio
recordando en esa noche donde las melocias
extenuan y dejan anhelos sin abrazar.
felicidades. bellos todos tus automatismos.
saludos amables de luzyabsenta

Viola · 19 de Junio de 2017

Joel Linares Moreno dijo:
TIENE LAS MANOS RONCAS
la palabra a media muñeca
cae con la gota de llave
en la taciturna melodía del hastío
pasa la noche ardiendo
en la cumbre de sus ollas vacías
nada nace en este trozo de noche
sólo polvo al polvo
y el silencio de los dedos
polvo al polvo
y el epitafio de los sordos
polvo al polvo
tierra,
fósil
sobre el cuerpo del grito
llora la lengua su luto
el poeta está muerto.

Tremendas imágenes y sentires. Todos somos un poco ese poeta.

Joel Linares Moreno · 19 de Junio de 2017

Viola dijo:
Tremendas imágenes y sentires. Todos somos un poco ese poeta.

Un abrazo inmenso!!!

Automatismo II

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