Autorretrato.

Lina Storni

Lina Storni

Mujer Poeta

Ya está cerca;
la noche repleta de heridas sonrisas
y mi dolor rezando ave marías.
Quiero callar mi palabra
por alguna vez
y matar la esperanza
de esta muerte que me sube
por el alma y por la sangre
que se ha trepado ya
por las persianas.

No puedo seguir rogando a Dios
que me libere,
que no me mire más;
que me muero de la sed de otros vacíos
vacío. ...
Soy solo una hoja inenarrable
y esta :
una tarde hermosa( al fin)
para finar;
que fuego de niña se apodera de mí;
al cielo dice adiós mi autorretrato.
He vuelto a escribir.
Hacía falta callar pero
la despedida se ha trazado sola
como el rastro de una hoja perdida
de un otoño.
Mañana estaré conjurando en el infierno
mañana. ..
(Ser cobarde es un oficio
de valientes)
por eso he tejido la hebra de un suicidio
...de un suicidio que me apague;
lentamente.


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Essia Ocaso
 
Última edición:
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Saludos mi querida amiga. Una obra que deja al relieve inconformismo y hastío, pero con belleza y coherencia. Un placer leerte. Besos con cariño.
 
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Es un hermoso y sentido poema
pero espero que el final solo sea
parte de la inspiracion. Ojala que
te sientas mejor pronto. Escribes
lindo y es bueno sacar lo que hay
dentro para poder volver a empezar
con nuevos brios. Bendiciones.
 
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Triste al extremo, lágrimas de sangre y sal corren por tus versos, muy buena obra poetisa, vibra con su impregnada nostalgia.
Un abrazo grande.
 
Como siempre tus versos son bien sentidos
mi querida!! Has terminado la obra con un
hermoso final merecedor de estrellas!!!
Te dejo mi huella con mucho gusto y cariño!!!
Nos seguimos leyendo!!

¨(Ser cobarde es un oficio
de valientes)
por eso he tejido la hebra de un suicidio
...de un suicidio que me apague;
lentamente¨
 
Mención Especial
una tarde hermosa( al fin)
para finar;

Tu poesía... tu poesía... va adonde difícilmente se llega. No por imposible, no por técnica, no por capacidad... tú la tienes pero tienes el arrojo de enfrentarte cara a cara con ese autorretrato que tiene la facultad de impedir la sonrisa, de quebrar el ánimo,... es la musa más grave que todo autor/a porta consigo, el haz de la melancolía se bate dentro, rompiendo el pecho, utilizando el artificio de las costillas como aguijones para hendir los pulmones y zafar el aire libre hacia la tráquea en una expiración que quiere ser la última. Tragedia, drama, abnegación pura. Amor, dolor en estado intenso, tanto como las líneas ni siquiera describen. Cuando ves la punta de un iceberg, no llegas a saber cuál es el alcance de ese mundo de hielo bajo el piélago. Cuando a un poeta o a una poetisa se la siente llorar, no sabemos hasta qué punto muere por dentro. Inenarrable.

al cielo dice adiós mi autorretrato.

La poesía solo es un instrumento incapaz para describir en estos casos la hondura del dolor que a veces, por común, ni percibido, ni conocido, ni medido ser puede.

Yo también te dejo reputación por todos tus logros poéticos que has ido mostrando. Ojalá vengan versos de alegría sin ningún pudor, sin escasez ni detrimento de la sonrisa sobre la que cabalga la jinete de la vida. Que no es sino, para ese autorretrato, su modelo. Un@ mism@. Abrazos y un beso
 
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pablo7972 dijo:
una tarde hermosa( al fin)
para finar;

Tu poesía... tu poesía... va adonde difícilmente se llega. No por imposible, no por técnica, no por capacidad... tú la tienes pero tienes el arrojo de enfrentarte cara a cara con ese autorretrato que tiene la facultad de impedir la sonrisa, de quebrar el ánimo,... es la musa más grave que todo autor/a porta consigo, el haz de la melancolía se bate dentro, rompiendo el pecho, utilizando el artificio de las costillas como aguijones para hendir los pulmones y zafar el aire libre hacia la tráquea en una expiración que quiere ser la última. Tragedia, drama, abnegación pura. Amor, dolor en estado intenso, tanto como las líneas ni siquiera describen. Cuando ves la punta de un iceberg, no llegas a saber cuál es el alcance de ese mundo de hielo bajo el piélago. Cuando a un poeta o a una poetisa se la siente llorar, no sabemos hasta qué punto muere por dentro. Inenarrable.

al cielo dice adiós mi autorretrato.

La poesía solo es un instrumento incapaz para describir en estos casos la hondura del dolor que a veces, por común, ni percibido, ni conocido, ni medido ser puede.

Yo también te dejo reputación por todos tus logros poéticos que has ido mostrando. Ojalá vengan versos de alegría sin ningún pudor, sin escasez ni detrimento de la sonrisa sobre la que cabalga la jinete de la vida. Que no es sino, para ese autorretrato, su modelo. Un@ mism@. Abrazos y un beso
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Gracias Pablo!!!Inigualable tu comentario.gracias
 
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Cuando nada encaja es cuando el ser desmorona yo. El dolor suele ser muy duro en este momento, lo sé; porque me afecta hoy. Qué bello es saber definir esto, con toda su crudeza.
 
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Afinamos pensamientos durante le día
cerramos la pagina al oscurecer,

pero cuando en ella se escribe
algo tan bello y sublime,
no menoscaba al tema inmensa tristeza,
es una obra escrita por el espíritu,
de un ser maravilloso y de alma blanca,
con la dulzura plena de un corazón doliente.

Maravillosa forma de escribir.

​
 
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pablo7972 dijo:
una tarde hermosa( al fin)
para finar;

Tu poesía... tu poesía... va adonde difícilmente se llega. No por imposible, no por técnica, no por capacidad... tú la tienes pero tienes el arrojo de enfrentarte cara a cara con ese autorretrato que tiene la facultad de impedir la sonrisa, de quebrar el ánimo,... es la musa más grave que todo autor/a porta consigo, el haz de la melancolía se bate dentro, rompiendo el pecho, utilizando el artificio de las costillas como aguijones para hendir los pulmones y zafar el aire libre hacia la tráquea en una expiración que quiere ser la última. Tragedia, drama, abnegación pura. Amor, dolor en estado intenso, tanto como las líneas ni siquiera describen. Cuando ves la punta de un iceberg, no llegas a saber cuál es el alcance de ese mundo de hielo bajo el piélago. Cuando a un poeta o a una poetisa se la siente llorar, no sabemos hasta qué punto muere por dentro. Inenarrable.

al cielo dice adiós mi autorretrato.

La poesía solo es un instrumento incapaz para describir en estos casos la hondura del dolor que a veces, por común, ni percibido, ni conocido, ni medido ser puede.

Yo también te dejo reputación por todos tus logros poéticos que has ido mostrando. Ojalá vengan versos de alegría sin ningún pudor, sin escasez ni detrimento de la sonrisa sobre la que cabalga la jinete de la vida. Que no es sino, para ese autorretrato, su modelo. Un@ mism@. Abrazos y un beso
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Vaya pablo. Que de decirte??
 
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El arte de vivir los actos posibles veo que tienes. Describir esos valles interiores de muerte. Será que ya hemos muerto y en algún lugar nos estamos recordando con cada nota que vibra en el estanque. Te abrazo.
 
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