roberetazos
Poeta asiduo al portal
Por ahí comentan que soy un iluso por creer que las puertas de esa mujer
están y siguen abiertas para mí, pero mira yo he de decirte
que aquí fuera ya son tres grados sobre cero, y ese gélido frío
es más duro que lo eterno de todo un invierno.
Yo sé que esas miradas acompañan a algo más de lo que pasará en cinco o seis meses,
que las antenas de los tejados volverán a agitarse para sintonizar el canal del olvido,
mientras yo espero sintonizar llamadas al futuro, llamadas para que algo cambie,
aunque haré llamadas perdidas al existencialismo y al sentirme yo mismo.
Alejado de toda la mierda de ahí fuera que golpea con violencia
a la puerta misma de nuestra humilde morada; el cielo siempre estará atado al devenir
porque está cansado de observar lo inútil de aquí abajo, mirar el cielo a las ocho de la mañana
y el cielo parece ser infinitamente y eternamente gris, fíjate si estará aburrido.
Dicen que el aburrimiento es el causante de todos nuestros vacíos y problemas,
yo digo que la frialdad de cada uno mismo es la verdadera culpable de esto,
el sentir más profundo sólo se consigue en la intimidad,
siempre se me quedó marcado
eso de que "cuando dos están juntos sobra la periferia"
y cuando la periferia no existe o es ausente, no hay reciprocidad, no hay asunto mutuo.
El camión que viaja por la carretera comarcal, ya no entiende de paradas,
es igual que se le cruce el rebaño de las esperanzas, porque aquí fuera,
todo sigue siendo igual de duro, igual que hoy, igual que ayer,
igual que dos segundos más tarde, igual que mañana.
Las aves migratorias nunca jamás sobrevolarán esta ciudad
porque más allá de aquí está allá,
porque la poesía no se trata de escribirla porque sí, sino que se trata de sentirla
porque no queda otra, porque expresas todo o acaba con uno mismo,
porque es poesía para hacerte creer y he de confesar que también para llorar,
ya nunca jamás me arrepentiré de esas llamadas perdidas que me olvidé de colgar.
©Roberto Zarco.
©www.robertozarco.com
están y siguen abiertas para mí, pero mira yo he de decirte
que aquí fuera ya son tres grados sobre cero, y ese gélido frío
es más duro que lo eterno de todo un invierno.
Yo sé que esas miradas acompañan a algo más de lo que pasará en cinco o seis meses,
que las antenas de los tejados volverán a agitarse para sintonizar el canal del olvido,
mientras yo espero sintonizar llamadas al futuro, llamadas para que algo cambie,
aunque haré llamadas perdidas al existencialismo y al sentirme yo mismo.
Alejado de toda la mierda de ahí fuera que golpea con violencia
a la puerta misma de nuestra humilde morada; el cielo siempre estará atado al devenir
porque está cansado de observar lo inútil de aquí abajo, mirar el cielo a las ocho de la mañana
y el cielo parece ser infinitamente y eternamente gris, fíjate si estará aburrido.
Dicen que el aburrimiento es el causante de todos nuestros vacíos y problemas,
yo digo que la frialdad de cada uno mismo es la verdadera culpable de esto,
el sentir más profundo sólo se consigue en la intimidad,
siempre se me quedó marcado
eso de que "cuando dos están juntos sobra la periferia"
y cuando la periferia no existe o es ausente, no hay reciprocidad, no hay asunto mutuo.
El camión que viaja por la carretera comarcal, ya no entiende de paradas,
es igual que se le cruce el rebaño de las esperanzas, porque aquí fuera,
todo sigue siendo igual de duro, igual que hoy, igual que ayer,
igual que dos segundos más tarde, igual que mañana.
Las aves migratorias nunca jamás sobrevolarán esta ciudad
porque más allá de aquí está allá,
porque la poesía no se trata de escribirla porque sí, sino que se trata de sentirla
porque no queda otra, porque expresas todo o acaba con uno mismo,
porque es poesía para hacerte creer y he de confesar que también para llorar,
ya nunca jamás me arrepentiré de esas llamadas perdidas que me olvidé de colgar.
©Roberto Zarco.
©www.robertozarco.com
