danie
solo un pensamiento...
La noche intacta se escapa de las tumbas,
de los mártires sueños de un cielo
y su presagio,
de las farolas que alumbran la acera
por un barrunto de vida escondida
en un ocaso.
Se escapa del silencio que albergan
los palacetes espectrales del triste pasado,
del mutismo de las voces del llanto
y su elegía de difuntos hados.
La noche con soltura huye
de los baluartes de piedra y fango,
de esos recintos en donde moran
los mustios deseos humanos,
de las mentes sonámbulas
que duermen durante la luz
y su pantomima de savia desvanecida,
de las acrópolis y sus runas escritas
con sangre de augustos y beatos.
Es que no aguanta más y emigra
del gélido manto de un orbe
cicatero y con cultura declinante,
de las manos entumecidas de los poetas difuntos
y de la pluma de reyes con la gnosis de infantes,
se va lejos de los anaqueles vacíos
de sabios adagios y un tiempo colmado de anatemas
y costumbres viradas
por la historia olvidada.
La noche parte,
galopa veloz entre los turbulentos basaltos
que rigen por un Sol ficticio y bizarro.
Y solo queda el silencio
que inunda a estos erráticos peregrinos.
Un silencio tan largo como el infinito,
agudo y penetrante
de los mártires sueños de un cielo
y su presagio,
de las farolas que alumbran la acera
por un barrunto de vida escondida
en un ocaso.
Se escapa del silencio que albergan
los palacetes espectrales del triste pasado,
del mutismo de las voces del llanto
y su elegía de difuntos hados.
La noche con soltura huye
de los baluartes de piedra y fango,
de esos recintos en donde moran
los mustios deseos humanos,
de las mentes sonámbulas
que duermen durante la luz
y su pantomima de savia desvanecida,
de las acrópolis y sus runas escritas
con sangre de augustos y beatos.
Es que no aguanta más y emigra
del gélido manto de un orbe
cicatero y con cultura declinante,
de las manos entumecidas de los poetas difuntos
y de la pluma de reyes con la gnosis de infantes,
se va lejos de los anaqueles vacíos
de sabios adagios y un tiempo colmado de anatemas
y costumbres viradas
por la historia olvidada.
La noche parte,
galopa veloz entre los turbulentos basaltos
que rigen por un Sol ficticio y bizarro.
Y solo queda el silencio
que inunda a estos erráticos peregrinos.
Un silencio tan largo como el infinito,
agudo y penetrante
y tan ciclópeo como un alarido
que cae decapitado desde lo alto.
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