Mateo García Victoria
Poeta recién llegado
Podría escribirte una letra sin sentido
donde no piense lo que te digo y
te intente vender la rosa más hermosa
pero escondiéndote las espigas.
Podría decirte que metería la luna al bolsillo,
que como tú jamás habrá ninguna,
que recorrería los mares y las dunas
si con eso encontraría el estar contigo.
Pero lo cierto es que no soy galán,
yo soy bucanero del barco Don olvido
persiguiendo tu culo en desliz de mis sentidos,
vagabundo buscando seno en tus senos
deseando consumir tus labios corrosivos.
Llamarte puta o llamarte mi amada dama,
que me odies mientras yo te amo más
que solo tú recites mi nombre,
sea para por fin matarme o sea entre gemidos,
será que seguro desvarío de tantos bares varios
aunque si bebo es para acordarme de:
¿Quién quiere olvidar el olvidarte?
si esto de escribirte algunos llaman arte,
mientras yo lo llamo la llama que me arde
la droga que me contamina y busco más.
Hasta que algún día llegue mi merecido
y me cambies por cualquier maricón,
de los que alegan tener el eterno amor,
pero si algo sabemos solo los dos
es que nadie podrá hacerlo como yo.
Y ahora corre lo más lejos y diles
¡Que pasaste en mi espalda abriles
que yo te quiero, que yo te amo!
¡Que por ti dinamito cielo e infierno
pues eres la musa viva y yo el poeta muerto!
donde no piense lo que te digo y
te intente vender la rosa más hermosa
pero escondiéndote las espigas.
Podría decirte que metería la luna al bolsillo,
que como tú jamás habrá ninguna,
que recorrería los mares y las dunas
si con eso encontraría el estar contigo.
Pero lo cierto es que no soy galán,
yo soy bucanero del barco Don olvido
persiguiendo tu culo en desliz de mis sentidos,
vagabundo buscando seno en tus senos
deseando consumir tus labios corrosivos.
Llamarte puta o llamarte mi amada dama,
que me odies mientras yo te amo más
que solo tú recites mi nombre,
sea para por fin matarme o sea entre gemidos,
será que seguro desvarío de tantos bares varios
aunque si bebo es para acordarme de:
¿Quién quiere olvidar el olvidarte?
si esto de escribirte algunos llaman arte,
mientras yo lo llamo la llama que me arde
la droga que me contamina y busco más.
Hasta que algún día llegue mi merecido
y me cambies por cualquier maricón,
de los que alegan tener el eterno amor,
pero si algo sabemos solo los dos
es que nadie podrá hacerlo como yo.
Y ahora corre lo más lejos y diles
¡Que pasaste en mi espalda abriles
que yo te quiero, que yo te amo!
¡Que por ti dinamito cielo e infierno
pues eres la musa viva y yo el poeta muerto!
