crisantemo
Poeta fiel al portal
Es la palabra gris, la que el sentir
de este viejo demanda; sigue oculta,
no acude a mi llamada y dificulta
que cuente con crudeza este vivir.
Debo olvidar lo escrito al escribir,
si la mañana de mi ayer sepulta
no huele a usado la palabra inculta,
me inspiro en esa forma de decir.
Del mismo barro sube el alfarero
el simple cántaro del hortelano
y el jarrón del barroco más profano
también la letra es barro prisionero.
Renuncié a la palabra de oropel,
apenas queda un surco en el papel.
de este viejo demanda; sigue oculta,
no acude a mi llamada y dificulta
que cuente con crudeza este vivir.
Debo olvidar lo escrito al escribir,
si la mañana de mi ayer sepulta
no huele a usado la palabra inculta,
me inspiro en esa forma de decir.
Del mismo barro sube el alfarero
el simple cántaro del hortelano
y el jarrón del barroco más profano
también la letra es barro prisionero.
Renuncié a la palabra de oropel,
apenas queda un surco en el papel.
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