Bécquer_06
Poeta recién llegado
"Espantoso juego del amor, en el cual es preciso que uno de ambos jugadores pierda el gobierno de sí mismo."
Hubo un poeta.
Hubo un dolor.
Hubo y dejó de existir,
una pluma que escribía con frenesí.
Sonreía al llorar
y gritaba al callar,
una pluma lista para adornar
los poemas e historias de un escritor peculiar,
el señor de los cuervos y sueños despiertos.
Lo llamaban el maldito,
pues que sea así,
los malditos atacamos sin pudor,
escribimos del dolor las mayores glorias del amor,
y sabemos lo que es odiar sin rencor...
Dijo: El Odio es un borracho al fondo de una taberna,
que constantemente renueva
su sed con la bebida.
Es cierto,
el era y será nuestro profeta,
era y fue el que dijo lenguas de gato a la sartén.
Piedad piden algunos.
Yo os digo: Sufrir.
He aquí pues,
la manera más bonita de deciros:
VIVA CHARLES BAUDELAIRE
Hubo un poeta.
Hubo un dolor.
Hubo y dejó de existir,
una pluma que escribía con frenesí.
Sonreía al llorar
y gritaba al callar,
una pluma lista para adornar
los poemas e historias de un escritor peculiar,
el señor de los cuervos y sueños despiertos.
Lo llamaban el maldito,
pues que sea así,
los malditos atacamos sin pudor,
escribimos del dolor las mayores glorias del amor,
y sabemos lo que es odiar sin rencor...
Dijo: El Odio es un borracho al fondo de una taberna,
que constantemente renueva
su sed con la bebida.
Es cierto,
el era y será nuestro profeta,
era y fue el que dijo lenguas de gato a la sartén.
Piedad piden algunos.
Yo os digo: Sufrir.
He aquí pues,
la manera más bonita de deciros:
VIVA CHARLES BAUDELAIRE
FELIZ NAVIDAD
:: buen tributo el que le hace.
