Belleza cruel -Ángela Figuera

libelula · 14 de Noviembre de 2021

Menos, mucho menos reconocida de lo que por justicia literaria correspondería, Ángela Figuera Aymerich (Bilbao, 1902 – Madrid, 1984) fue una poetisa de extrema sensibilidad. Existencialista en su primera época y adscrita a la denominada poesía desarraigada de la primera generación de posguerra, posteriormente desarrolló una muy poética forma de creación social junto a escritores como Gabriel Celaya y Blas de Otero.

Dadme un espeso corazón de barro,
dadme unos ojos de diamante enjuto,
boca de amianto, congeladas venas,
duras espaldas que acaricie el aire.
Quiero dormir a gusto cada noche.

Quiero cantar a estilo de jilguero.
Quiero vivir y amar sin que me pese
ese saber y oír y darme cuenta;
este mirar a diario de hito en hito
todo el revés atroz de la medalla.
Quiero reír al sol sin que me asombre
que este existir de balde, sobreviva,
con tanta muerte suelta por las calles.

Quiero cruzar alegre entre la gente
sin que me cause miedo la mirada
de los que labran tierra golpe a golpe,
de los que roen tiempo palmo a palmo,
de los que llenan pozos gota a gota.

Porque es lo cierto que me da vergüenza,
que se me para el pulso y la sonrisa
cuando contemplo el rostro y el vestido
de tantos hombres con el miedo al hombro,
de tantos hombres con el hambre a cuestas,
de tantas frentes con la piel quemada
por la escondida rabia de la sangre.

Porque es lo cierto que me asusta verme
las manos limpias persiguiendo a tontas
mis mariposas de papel o versos.
Porque es lo cierto que empecé cantando
para poner a salvo mis juguetes,
pero ahora estoy aquí mordiendo el polvo,
y me confieso y pido a los que pasan
que me perdonen pronto tantas cosas.

Que me perdonen esta miel tan dulce
sobre los labios, y el silencio noble
de mis almohadas, y mi Dios tan fácil
y este llorar con arte y preceptiva
penas de quita y pon prefabricadas.

Que me perdonen todos este lujo,
este tremendo lujo de ir hallando
tanta belleza en tierra, mar y cielo,
tanta belleza devorada a solas,
tanta belleza cruel, tanta belleza.

https://www.hoyesarte.com/literatur...-vida-belleza-cruel-de-angela-figuera_276630/

libelula · 15 de Noviembre de 2021

He querido sumar este poema, que me parece importante NO QUIERO

No quiero
que los besos se paguen
ni la sangre se venda
ni se compre la brisa
ni se alquile al aliento.

No quiero
que el trigo se queme y el pan se escatime.

No quiero
que haya frío en las casas,
que haya miedo en las calles,
que haya rabia en los ojos.

No quiero
que en los labios se encierren mentiras,
que en las arcas se encierren millones,
que en la cárcel se encierre a los buenos.

No quiero
que el labriego trabaje sin agua,
que el marino navegue sin brújula,
que en la fábrica no haya azucenas,
que en la mina no vean la aurora,
que en la escuela no ría el maestro.

No quiero
que las madres no tengan perfumes,
que las mozas no tengan amores,
que los padres no tengan tabaco,
que a los niños les pongan los Reyes
camisetas de punto y cuadernos.

No quiero
que la tierra se parta en porciones,
que en el mar se establezcan dominios,
que en el aire se agiten banderas
que en los trajes se pongan señales.

No quiero
que mi hijo desfile,
que los hijos de madre desfilen
con fusil y con muerte en el hombro;
que jamás se disparen fusiles,
que jamás se fabriquen fusiles.

No quiero
que me manden Fulano y Mengano,
que me fisgue el vecino de enfrente,
que me pongan carteles y sellos
que decreten lo que es poesía.

No quiero amar en secreto,
llorar en secreto,
cantar en secreto.

No quiero
que me tapen la boca
cuando digo NO QUIERO…

No Quiero Angela Figuera Aymerich. Libro “Belleza cruel” (1958). Premio de poesía Nueva España con prólogo de León Felipe.

Camy · 15 de Noviembre de 2021

libelula dijo:
Menos, mucho menos reconocida de lo que por justicia literaria correspondería, Ángela Figuera Aymerich (Bilbao, 1902 – Madrid, 1984) fue una poetisa de extrema sensibilidad. Existencialista en su primera época y adscrita a la denominada poesía desarraigada de la primera generación de posguerra, posteriormente desarrolló una muy poética forma de creación social junto a escritores como Gabriel Celaya y Blas de Otero.

Dadme un espeso corazón de barro,
dadme unos ojos de diamante enjuto,
boca de amianto, congeladas venas,
duras espaldas que acaricie el aire.
Quiero dormir a gusto cada noche.

Quiero cantar a estilo de jilguero.
Quiero vivir y amar sin que me pese
ese saber y oír y darme cuenta;
este mirar a diario de hito en hito
todo el revés atroz de la medalla.
Quiero reír al sol sin que me asombre
que este existir de balde, sobreviva,
con tanta muerte suelta por las calles.

Quiero cruzar alegre entre la gente
sin que me cause miedo la mirada
de los que labran tierra golpe a golpe,
de los que roen tiempo palmo a palmo,
de los que llenan pozos gota a gota.

Porque es lo cierto que me da vergüenza,
que se me para el pulso y la sonrisa
cuando contemplo el rostro y el vestido
de tantos hombres con el miedo al hombro,
de tantos hombres con el hambre a cuestas,
de tantas frentes con la piel quemada
por la escondida rabia de la sangre.

Porque es lo cierto que me asusta verme
las manos limpias persiguiendo a tontas
mis mariposas de papel o versos.
Porque es lo cierto que empecé cantando
para poner a salvo mis juguetes,
pero ahora estoy aquí mordiendo el polvo,
y me confieso y pido a los que pasan
que me perdonen pronto tantas cosas.

Que me perdonen esta miel tan dulce
sobre los labios, y el silencio noble
de mis almohadas, y mi Dios tan fácil
y este llorar con arte y preceptiva
penas de quita y pon prefabricadas.

Que me perdonen todos este lujo,
este tremendo lujo de ir hallando
tanta belleza en tierra, mar y cielo,
tanta belleza devorada a solas,
tanta belleza cruel, tanta belleza.

https://www.hoyesarte.com/literatur...-vida-belleza-cruel-de-angela-figuera_276630/

Cuanta sencillez en su verbo y tan diciente a la vez, querida Isabel.
Otra gema de la literatura que reúne la obra de Ángela.
Estuve recorriendo su biografía y me sorprendió gratamente que estudiara en el Colegio Montessori; precisamente trabajé como docente en una cede fundada en Valencia, de mi querida Venezuela y mis hijos también se graduaron en esa institución.
La senda de esta insigne poeta es copiosa, tanto por su trabajo, como su ideología.
Y nosotros a bien estamos muy agradecidos por este aporte que enriquece aún más este espacio.
Un abrazo querida amiga y compañera
Con cariño
Camelia

Con tu permiso, me permito traer este poema.

EL GRITO INÚTIL

¿Qué vale una mujer? ¿Para qué sirve
una mujer viviendo en puro grito?
¿Qué puede una mujer en la riada
donde naufragan tantos superhombres
y van desmoronándose las frentes
alzadas como diques orgullosos
cuando las aguas discurrían lentas?

¿Qué puedo yo con estos pies de arcilla
rodando las provincias del pecado,
trepando por las dunas, resbalándome
por todos los problemas sin remedio?

¿Qué puedo yo, menesterosa, incrédula,
con sólo esta canción, esta porfía
limando y escociéndome la boca?

¿Qué puedo yo perdida en el silencio
de Dios, desconectada de los hombres,
preñada ya tan sólo de mi muerte,
en una espera lánguida y difícil,
edificando, terca, mis poemas
con argamasa de salitre y llanto?

Volvedme a aquel descuido, a aquel sosiego
en que era dable andar por los caminos
pastoreando ensueños como ovejas.
Volvedme al ruiseñor de aquel boscaje,
al vuelo de aquel cisne por el lago
bajo la planta azul de aquella luna.

Volvedme a la andadura mesurada
al trópico dulcísimo y sedante
de un verso con timón y cortesía
donde cantar cómo los bucles de oro
son cómplices del pájaro y la rosa,
porque eso, al fin, a nada compromete
y siempre suena bien y hace bonito.

Pero es vano, amigos, nos cortaron
la retirada hacia seguras bases.
Están rotos los puentes,
los caminos confusos,
los túneles cegados. No sabemos
de cierto si avanzamos o si huimos
dejando por detrás tierra quemada.

Y yo pregunto, vadeando a solas
un río de aguas turbias y crueles,
¿qué puede una mujer, para qué sirve
una mujer gritando entre los muertos?

libelula · 15 de Noviembre de 2021

Camy dijo:
Cuanta sencillez en su verbo y tan diciente a la vez, querida Isabel.
Otra gema de la literatura que reúne la obra de Ángela.
Estuve recorriendo su biografía y me sorprendió gratamente que estudiara en el Colegio Montessori; precisamente trabajé como docente en una cede fundada en Valencia, de mi querida Venezuela y mis hijos también se graduaron en esa institución.
La senda de esta insigne poeta es copiosa, tanto por su trabajo, como su ideología.
Y nosotros a bien estamos muy agradecidos por este aporte que enriquece aún más este espacio.
Un abrazo querida amiga y compañera
Con cariño
Camelia

Con tu permiso, me permito traer este poema.

EL GRITO INÚTIL

¿Qué vale una mujer? ¿Para qué sirve
una mujer viviendo en puro grito?
¿Qué puede una mujer en la riada
donde naufragan tantos superhombres
y van desmoronándose las frentes
alzadas como diques orgullosos
cuando las aguas discurrían lentas?

¿Qué puedo yo con estos pies de arcilla
rodando las provincias del pecado,
trepando por las dunas, resbalándome
por todos los problemas sin remedio?

¿Qué puedo yo, menesterosa, incrédula,
con sólo esta canción, esta porfía
limando y escociéndome la boca?

¿Qué puedo yo perdida en el silencio
de Dios, desconectada de los hombres,
preñada ya tan sólo de mi muerte,
en una espera lánguida y difícil,
edificando, terca, mis poemas
con argamasa de salitre y llanto?

Volvedme a aquel descuido, a aquel sosiego
en que era dable andar por los caminos
pastoreando ensueños como ovejas.
Volvedme al ruiseñor de aquel boscaje,
al vuelo de aquel cisne por el lago
bajo la planta azul de aquella luna.

Volvedme a la andadura mesurada
al trópico dulcísimo y sedante
de un verso con timón y cortesía
donde cantar cómo los bucles de oro
son cómplices del pájaro y la rosa,
porque eso, al fin, a nada compromete
y siempre suena bien y hace bonito.

Pero es vano, amigos, nos cortaron
la retirada hacia seguras bases.
Están rotos los puentes,
los caminos confusos,
los túneles cegados. No sabemos
de cierto si avanzamos o si huimos
dejando por detrás tierra quemada.

Y yo pregunto, vadeando a solas
un río de aguas turbias y crueles,
¿qué puede una mujer, para qué sirve
una mujer gritando entre los muertos?

Si, yo también soy una admiradora de el método Montessori, aunque nunca pude, quizás por mi juventud de entonces y por ese dejarme llevar tan propio de la inexperiencia, imponer mis preferencias.
Has elegido un gran poema para este espacio, querida Camy, gracias por todo lo que te implicas a pesar de tus obligaciones ineludibles que nos impone del día a día.
Un fuerte abrazo, mi niña.
Con cariño.
Isabel

Camy · 16 de Noviembre de 2021

libelula dijo:
Si, yo también soy una admiradora de el método Montessori, aunque nunca pude, quizás por mi juventud de entonces y por ese dejarme llevar tan propio de la inexperiencia, imponer mis preferencias.
Has elegido un gran poema para este espacio, querida Camy, gracias por todo lo que te implicas a pesar de tus obligaciones ineludibles que nos impone del día a día.
Un fuerte abrazo, mi niña.
Con cariño.
Isabel

Ay! Bella Isabel, estos dos últimos meses del año son de mucho trabajo y realmente me consume más tiempo del que realmente dispongo. La verdad, quisiera leer más y comentar. Ayer publiqué a una excelente poeta en este foro, al menos no se quedó en mis pendientes.
Dispensa mi niña que mi paso sea tan corto. Al menos me queda el fin de semana para explayarme a gusto.

Gracias inmensas por la cercanía de tus palabras que me hacen tanto bien.
Te abrazo desde esta noche hermosa en Santiago de Chile.
Con todo mi cariño
Camelia

libelula · 16 de Noviembre de 2021

Camy dijo:
Ay! Bella Isabel, estos dos últimos meses del año son de mucho trabajo y realmente me consume más tiempo del que realmente dispongo. La verdad, quisiera leer más y comentar. Ayer publiqué a una excelente poeta en este foro, al menos no se quedó en mis pendientes.
Dispensa mi niña que mi paso sea tan corto. Al menos me queda el fin de semana para explayarme a gusto.

Gracias inmensas por la cercanía de tus palabras que me hacen tanto bien.
Te abrazo desde esta noche hermosa en Santiago de Chile.
Con todo mi cariño
Camelia

Cierto Camy, nos ocupan muchas cosas y nos preocupan otras muchas, y aunque el mundo cada vez parece más hostil, existes esas hermosas noches...Y los cálidos afectos.
Gracia por tu valiosa presencia, querida Camy.
Con todo cariño.
Isabel

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