Lina Storni
Mujer Poeta
Para no cerrar las llagas que me duelen,
estas que se abren a la muerte
debo besar el polvo.
Luego de la agonía,
solo queda un vacío aletargado
que satura hasta el respiro.
(Asfixia)
la cara cianótica,
y las venas venas azules..
¿Quién dijo que son rojas?
Son moradas.
Moradas como el labio aterido
de frío.
Soy un álgebra ,problemática
másticando lo que ha sido,
lo que ya no podrá ser.
Mi lirio muerto se ha partido a la mitad...
y yo me arrastro hasta la pared homicida
donde habré de perder
un día de estos la cabeza
-el amor es una pena terriblemente honda-
que anda por ahí
acuchillando tardes y adelantando noches,
sacrificando ojos,
mis cuatro ojos que no duermen nunca
¡ Cuatro!
Los dos que 'Dios me dió'
y luego los cristales estos,
que se empañan con la lluvia de una lágrima.
Acaso sea tiempo de concluir nostalgias.
De decir que no, que basta
de seguir muriendo
al filo de la noche -tarde
con o sin mis manos de madre,
desahuciada;
agradecida de tener un piso,
y al menos
un hijo para
cantarle nanas.
Si no fuera por eso,
el desperdicio de mi alma sería inmenso.
El desperdicio de una vida,
que me truena hasta los huesos
no sería contenida
en este mundo,
aquí,
ahora...
Debo besar el polvo
como siempre.
Hasta que quede seca,
la última gota
de mi sangre.
Essia Ocaso
Marzo y Recapitulación/Señor
estas que se abren a la muerte
debo besar el polvo.
Luego de la agonía,
solo queda un vacío aletargado
que satura hasta el respiro.
(Asfixia)
la cara cianótica,
y las venas venas azules..
¿Quién dijo que son rojas?
Son moradas.
Moradas como el labio aterido
de frío.
Soy un álgebra ,problemática
másticando lo que ha sido,
lo que ya no podrá ser.
Mi lirio muerto se ha partido a la mitad...
y yo me arrastro hasta la pared homicida
donde habré de perder
un día de estos la cabeza
-el amor es una pena terriblemente honda-
que anda por ahí
acuchillando tardes y adelantando noches,
sacrificando ojos,
mis cuatro ojos que no duermen nunca
¡ Cuatro!
Los dos que 'Dios me dió'
y luego los cristales estos,
que se empañan con la lluvia de una lágrima.
Acaso sea tiempo de concluir nostalgias.
De decir que no, que basta
de seguir muriendo
al filo de la noche -tarde
con o sin mis manos de madre,
desahuciada;
agradecida de tener un piso,
y al menos
un hijo para
cantarle nanas.
Si no fuera por eso,
el desperdicio de mi alma sería inmenso.
El desperdicio de una vida,
que me truena hasta los huesos
no sería contenida
en este mundo,
aquí,
ahora...
Debo besar el polvo
como siempre.
Hasta que quede seca,
la última gota
de mi sangre.
Essia Ocaso
Marzo y Recapitulación/Señor
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