prisionero inocente
Poeta que considera el portal su segunda casa
Medio muero al besarte, querida...
Por que de mis besos
cuelgan tantas venas,
siete litros de sangre sin raíz.
Besaré tus pies, moveré el alma
a un lugar que aún queda por ser inventado
a contratiempo.
Y sin pedir lluvia
la vela de tu camisa
bajará en el barquito de nuestra cama
para naufragar en sueños
a la deriva de las lenguas
como el apareamiento de dos serpientes
en una colmena de abejas.
Por que de mis besos
cuelgan tantas venas,
siete litros de sangre sin raíz.
Besaré tus pies, moveré el alma
a un lugar que aún queda por ser inventado
a contratiempo.
Y sin pedir lluvia
la vela de tu camisa
bajará en el barquito de nuestra cama
para naufragar en sueños
a la deriva de las lenguas
como el apareamiento de dos serpientes
en una colmena de abejas.
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