…. Andarines por las tertulias y las antesalas de las mariposas…
y otra proyección de exagerados rocíos.
Escaques de anises…
tras aquellos ojos, que dispararon sueños como balas…
y heridas las sombras de los olivares;
por las consultas del loco doctor de los colores.
Siete nortes,
nos traen los quejidos de los campanarios…
el tiritar de los brillos de sus zapatos,
entre nuestro comodín de los bullicios.
Esas muchachas que contienen en sus manos, la musicalidad de la simiente…
decidles de aquellos que regresaron, entre multitudes, como mosaicos;
de aquellos que se dejaron devorar por los jardines...
recitémosles el romancero gitano,
y la perfumada rotundidad del arado…
que aclaren los rincones,
esos peces que se agrupan,
por torrentes de sus verbos...
que se enlace con los bosques,
toda la dulce devoción de lo minúsculo…
cada recurso de brasas mágicas,
esas salivas que endulzaron sus castillos de sal.
Compañerismos de los paisajes de hogueras.
Juegan los poetas con las coronas de humo…
nuestro ferrocarril huido sin fin,
por las auras de las auroras;
por esos horizontes sin rugido.
Aún se escucha el corazón por los garabatos de grillos…
dejad que se instalen en sus sueños, como cerezos…
que enraícen nuestras humeantes mesas,
en su club de estrellas café.
Las bienvenidas de las calles en claridades de luna.
y otra proyección de exagerados rocíos.
Escaques de anises…
tras aquellos ojos, que dispararon sueños como balas…
y heridas las sombras de los olivares;
por las consultas del loco doctor de los colores.
Siete nortes,
nos traen los quejidos de los campanarios…
el tiritar de los brillos de sus zapatos,
entre nuestro comodín de los bullicios.
Esas muchachas que contienen en sus manos, la musicalidad de la simiente…
decidles de aquellos que regresaron, entre multitudes, como mosaicos;
de aquellos que se dejaron devorar por los jardines...
recitémosles el romancero gitano,
y la perfumada rotundidad del arado…
que aclaren los rincones,
esos peces que se agrupan,
por torrentes de sus verbos...
que se enlace con los bosques,
toda la dulce devoción de lo minúsculo…
cada recurso de brasas mágicas,
esas salivas que endulzaron sus castillos de sal.
Compañerismos de los paisajes de hogueras.
Juegan los poetas con las coronas de humo…
nuestro ferrocarril huido sin fin,
por las auras de las auroras;
por esos horizontes sin rugido.
Aún se escucha el corazón por los garabatos de grillos…
dejad que se instalen en sus sueños, como cerezos…
que enraícen nuestras humeantes mesas,
en su club de estrellas café.
Las bienvenidas de las calles en claridades de luna.
