El Poeta del Asfalto
Poeta adicto al portal
Profecía autocumplida.
"Un séptimo de tu vida será lunes..."
Vuelves a casa,
después de andar bajo la lluvia gris
que se lleva las ganas.
Con un vino recién comprado.
Con un mujer que no vino.
Algo cansado del camino,
que tiene charcos,
que ya no esquivo.
Se forman cada vez que llueve,
en los lugares más bajos.
Tú sabes ya, de memoria en donde están.
Y tarareando una canción, que no es tuya,
como si nada,los vas atravesando.
Abres la puerta satisfecho de haber llegado,
de haber salido.
Cuando a quedarse adentro todo te invitaba.
Te sacas los zapatos.
Sientes el sudor en la frente,
hichazón en los pies.
Buscas el destapador,
en el pecho nada sientes.
Caen al piso los zapatos
cubiertos de barro escarlata.
Dejas sobre la mesa de luz,
el reloj de Taiwan,
y algo de plata.
Tu mirada recorre el cuarto
que día a día se va derrumbando.
¿Hace cuánto que estas alli,
hombre?.
Y esperando ¿qué?
hace cuanto.
Intentas otra vez dormir
en la cama improvisada
en una puerta acostada.
Oficia de compañera la guitarra,
eternamente desafinada.
A tus oídos llega el eco sordo de tu corazón.
Que descansa sobre un mueble,
guardado en un frasco con salmuera.
Un día más, dice el conformista,
un dia menos, el pesimista
más el sabio dice:
Un dia.
(2005)
"Un séptimo de tu vida será lunes..."
Vuelves a casa,
después de andar bajo la lluvia gris
que se lleva las ganas.
Con un vino recién comprado.
Con un mujer que no vino.
Algo cansado del camino,
que tiene charcos,
que ya no esquivo.
Se forman cada vez que llueve,
en los lugares más bajos.
Tú sabes ya, de memoria en donde están.
Y tarareando una canción, que no es tuya,
como si nada,los vas atravesando.
Abres la puerta satisfecho de haber llegado,
de haber salido.
Cuando a quedarse adentro todo te invitaba.
Te sacas los zapatos.
Sientes el sudor en la frente,
hichazón en los pies.
Buscas el destapador,
en el pecho nada sientes.
Caen al piso los zapatos
cubiertos de barro escarlata.
Dejas sobre la mesa de luz,
el reloj de Taiwan,
y algo de plata.
Tu mirada recorre el cuarto
que día a día se va derrumbando.
¿Hace cuánto que estas alli,
hombre?.
Y esperando ¿qué?
hace cuanto.
Intentas otra vez dormir
en la cama improvisada
en una puerta acostada.
Oficia de compañera la guitarra,
eternamente desafinada.
A tus oídos llega el eco sordo de tu corazón.
Que descansa sobre un mueble,
guardado en un frasco con salmuera.
Un día más, dice el conformista,
un dia menos, el pesimista
más el sabio dice:
Un dia.
(2005)
