Bombardeo bohemio
de color pulverizado
sobre un cemento estanco.
No sé porqué defienden tanto
mantener el lienzo en blaco.
Que no hablen las paredes!
Muros ensordecidos
por tiroteos de ruido.
Nos coseremos puntos con color.
Con los nombres de los que callan,
pero dicen más que nadie.
Anónimos participantes
de dimensiones verticales.
Es nuestro escenario
al que asistís.
Pintamos escondidos en la noche
y amanece un día menos gris.
Escapadas que nunca existieron,
pintadas espontáneas,
que gritan que existí.
Que no se confunda,
no es violencia,
es una comunicación insonora
para cuando el vándalo llora.
Con los matices
de la presión liberada,
adrenalina que te deshincha
al final de una bocanada.
Como despertar de un sueño
en el que no hacía falta calma,
como luchar por algo
aunque no sirva para nada.
Es vivir en un mundo
donde nadie escucha,
y las cosas no mejoran.
Es existir y sentir
que debes marcar la diferencia
ahora.
Que te disolverás
si nadas contra corriente,
que debes dejar cicatrices
para que la gente recuerde.
Son,
son puñales en el tiempo,
que se hunden profundo,
hasta los sentimientos.
Son,
son dolor que existió,
plasmado al morir,
sanado a color.
Es la Daga
que se clava
que hace sangrar tinta
cuando el silencio se agrava.
de color pulverizado
sobre un cemento estanco.
No sé porqué defienden tanto
mantener el lienzo en blaco.
Que no hablen las paredes!
Muros ensordecidos
por tiroteos de ruido.
Nos coseremos puntos con color.
Con los nombres de los que callan,
pero dicen más que nadie.
Anónimos participantes
de dimensiones verticales.
Es nuestro escenario
al que asistís.
Pintamos escondidos en la noche
y amanece un día menos gris.
Escapadas que nunca existieron,
pintadas espontáneas,
que gritan que existí.
Que no se confunda,
no es violencia,
es una comunicación insonora
para cuando el vándalo llora.
Con los matices
de la presión liberada,
adrenalina que te deshincha
al final de una bocanada.
Como despertar de un sueño
en el que no hacía falta calma,
como luchar por algo
aunque no sirva para nada.
Es vivir en un mundo
donde nadie escucha,
y las cosas no mejoran.
Es existir y sentir
que debes marcar la diferencia
ahora.
Que te disolverás
si nadas contra corriente,
que debes dejar cicatrices
para que la gente recuerde.
Son,
son puñales en el tiempo,
que se hunden profundo,
hasta los sentimientos.
Son,
son dolor que existió,
plasmado al morir,
sanado a color.
Es la Daga
que se clava
que hace sangrar tinta
cuando el silencio se agrava.
Última edición:
