Boris Vian tenía razón

Me dejaré llevar por tus tormentas
cuando las nubes escriban por última vez,
las huellas masacran el tedio de estar solo
una vez, la última que beso unos labios tan lindos
no vaya a ser que mi alma prefiera tus pulgares
y abandone mi cuerpo que aletargado
canta en los rincones de tu cama.

Abrir la ventana y sentir el espacio
notar la existencia de un perfume
que lucha con agonía contra el oxigeno
y el humo que mis pulmones desprenden,
es la última vez que te beso, lo juro,
la última canción que escuchamos y me voy
no vaya a ser que mis ojos desorbitados
duerman otra vez junto a los tuyos,
no vaya a ser que mis manos vuelvan
a escribirte versos en la espalda,
lo noto, me estoy agotando.

La puerta se abre y sales,
mejor dicho, vuelas,
te desprendes de mis oídos,
te alejas sonriendo a las paredes
mientras te dicen adiós.
¿Volverás?
Boris Vian dice que sí,
Camus se pregunta porque el amor se rige por nociones artísticas
y no por odio sin ceniza,
yo tan solo espero y discuto,
te has olvidado el bolso encima de la cama.

Boris Vian tenía razón.