Maktú
Poeta que considera el portal su segunda casa
Brota sangrante la herida
que desde ayer late abierta
y en la carne medio muerta
moribunda va la vida.
Ya no queda más salida
y el Guerrero ha claudicado,
se desangra su costado
tras la bala recibida.
La batalla se ha perdido
y perdida vaga errante
la pasión más delirante
que los hombres han sentido.
Guerrear siempre ha tenido
un hedor más que atrayente
pero ya no queda gente
pues la gente ha perecido.
Nadie está para acordarse
del motivo o los motivos,
de los odios corrosivos,
de las ganas de matarse.
Todo empieza a transformarse
en un todo silencioso
que se adueña poderoso
y que brega por quedarse.
Brota sangrante la herida.
De nada valió quejarse.
que desde ayer late abierta
y en la carne medio muerta
moribunda va la vida.
Ya no queda más salida
y el Guerrero ha claudicado,
se desangra su costado
tras la bala recibida.
La batalla se ha perdido
y perdida vaga errante
la pasión más delirante
que los hombres han sentido.
Guerrear siempre ha tenido
un hedor más que atrayente
pero ya no queda gente
pues la gente ha perecido.
Nadie está para acordarse
del motivo o los motivos,
de los odios corrosivos,
de las ganas de matarse.
Todo empieza a transformarse
en un todo silencioso
que se adueña poderoso
y que brega por quedarse.
Brota sangrante la herida.
De nada valió quejarse.
