IgnotaIlusión
El Hacedor de Horizontes
Lo que fue pasado,
presente y futuro fue,
lo que fue emoción,
ahora tesoro por recordar,
así como la luna escucha,
y el sol vislumbra,
las estrellas mueren
si no se las contempla,
lo que ve el sordo,
lo busca el ciego,
lo que siente el muerto,
es más que corazón,
es vida fértil,
más que tantos años arraigados,
más que recuerdo y nuevas vivencias,
otra vida, liberada,
como alma embellecida,
como cima viva, embelesada,
y los cuerpos buscan esa luz,
esperanza que no se fatiga,
aún quisiera cuerpo duro algún débil,
porque lo que daña al cuerdo,
es el recuerdo de fuego,
de ese que nos consume
aunque lo hayamos olvidado,
el que nos induce al silencio,
tan incómodo como al muerto escuchar,
tan negruzco como solitud insoportable,
como rectitud insoslayable,
ineludiblemente las espinas crecen,
lo que brota en vida,
no es razón y sabiduría,
emergen adentros podridos,
por una muerte que acorrala,
brota su locura.
presente y futuro fue,
lo que fue emoción,
ahora tesoro por recordar,
así como la luna escucha,
y el sol vislumbra,
las estrellas mueren
si no se las contempla,
lo que ve el sordo,
lo busca el ciego,
lo que siente el muerto,
es más que corazón,
es vida fértil,
más que tantos años arraigados,
más que recuerdo y nuevas vivencias,
otra vida, liberada,
como alma embellecida,
como cima viva, embelesada,
y los cuerpos buscan esa luz,
esperanza que no se fatiga,
aún quisiera cuerpo duro algún débil,
porque lo que daña al cuerdo,
es el recuerdo de fuego,
de ese que nos consume
aunque lo hayamos olvidado,
el que nos induce al silencio,
tan incómodo como al muerto escuchar,
tan negruzco como solitud insoportable,
como rectitud insoslayable,
ineludiblemente las espinas crecen,
lo que brota en vida,
no es razón y sabiduría,
emergen adentros podridos,
por una muerte que acorrala,
brota su locura.
