Lírico.
Exp..
Buenos días
Esto de escribir es una forma
de sobreponernos al infierno
del mundo de los hombres; del dolor
mordiéndonos el alma; una ventana
por la que liberamos nuestra pena
trocándose en alondra por el aire.
Esto de sabernos con palabras
es oficio de orfebre entre sonidos
iluminando el cielo oscurecido
por los presentimientos más aciagos;
es pulir nuestro verbo y elevarlo
hacia un limbo de amor que nos cobija.
Esto de conocer nuestro discurso
es pactar con el tiempo que nos hizo
y que concita horror, mas no nos hunde
en un estricto olvido, pues los versos
son llaves con que alcanza nuestra luz
a inaugurar palacios de esperanza.
Esto de escribir es una forma
de sobreponernos al infierno
del mundo de los hombres; del dolor
mordiéndonos el alma; una ventana
por la que liberamos nuestra pena
trocándose en alondra por el aire.
Esto de sabernos con palabras
es oficio de orfebre entre sonidos
iluminando el cielo oscurecido
por los presentimientos más aciagos;
es pulir nuestro verbo y elevarlo
hacia un limbo de amor que nos cobija.
Esto de conocer nuestro discurso
es pactar con el tiempo que nos hizo
y que concita horror, mas no nos hunde
en un estricto olvido, pues los versos
son llaves con que alcanza nuestra luz
a inaugurar palacios de esperanza.
