Busco la poesía ansiosamente

Jorge Lemoine y Bosshardt dijo:
Busco la poesía ansiosamente
hachando rostros con desenfreno de molino
roto.
Muerdo la palabra hasta hacer sangrar
su cosa
y la mañana me entra por la boca y se
vuelve tarde agonizada en el sótano del alma.
Quiero descifrar la hebra del
vuelo de las aves y los ojos se anudan
y creo la palabra sin cosa
y un nombre sin rostro
y entre la tarde dorada y yo
pongo melancólicas y afónicas ventanas de lisiado
y digo que la tarde tiene olor azul
y ruido de ojo ciego
y olvido tus ojos que no son de uva
y tu pelo
— donde enjuago la tibieza de una
caricia ingenua y simple)
digo que es chorro o hebra de
música caliente.
Y el corazón hace un buche de música
caliente y dulcísima
y callo y acurruco tu mano en una
mano,
te miro al polen de los ojos
como una abeja
y vuelvo a callar
y te digo luego que te quiero
y la poesía pasa a mi lado
líquida y silvestre
y yo muerdo troncos secos
para beber la savia.
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Excelente trabajo amigo me encanta lo que hiciste, mis respetos
 
Con respeto y admiración por su labor literaria.
Inmensa.

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Busco como tú, la poesía
letras que escindan en mi piel
en búsqueda de mi otro yo
que dé su rostro
y otorgue la respuesta a mi sentir.
Maquillaje de bufón llevo en la mirada
y remolinos de lluvia en mi interior,
mastico letras guisadas en la nada
y hoy brindo
por fenecerse la razón.
Busco como tú en cada sótano
- De esta capilla, oratorio del amor -
el verbo que ha volado entre alguna ráfaga,
quizás encuentre nichos olvidados tras cada puerta
que muerdan mis pies ahora desnudos
y laven las falacias fermentadas
y dejen limpias las pisadas en mi reloj.
Busco como tú, la ansiada poesía
que enjuague mis cabellos con aromas
de simples besos cosechados con las manos
obedeciendo el sol de los cristales
y dejando en paz, mi corazón.
 
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Jorge Lemoine y Bosshardt dijo:
Busco la poesía ansiosamente
hachando rostros con desenfreno de molino
roto.
Muerdo la palabra hasta hacer sangrar
su cosa
y la mañana me entra por la boca y se
vuelve tarde agonizada en el sótano del alma.
Quiero descifrar la hebra del
vuelo de las aves y los ojos se anudan
y creo la palabra sin cosa
y un nombre sin rostro
y entre la tarde dorada y yo
pongo melancólicas y afónicas ventanas de lisiado
y digo que la tarde tiene olor azul
y ruido de ojo ciego
y olvido tus ojos que no son de uva
y tu pelo
— donde enjuago la tibieza de una
caricia ingenua y simple)
digo que es chorro o hebra de
música caliente.
Y el corazón hace un buche de música
caliente y dulcísima
y callo y acurruco tu mano en una
mano,
te miro al polen de los ojos
como una abeja
y vuelvo a callar
y te digo luego que te quiero
y la poesía pasa a mi lado
líquida y silvestre
y yo muerdo troncos secos
para beber la savia.
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Y con tu verbo podrás recrear, todas las imágenes vividas, en una hoja blanca de papel, o ahora, sobre la brillante pantalla del monitor, para deleite de mentes ávidas del arte de la palabra. mis aplausos

http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=435111&highlight=
 
Mención Especial
Precioso Jorge. Sabes lo que es lo mejor de todo? Que mientras buscas la poesía ella ya hace tiempo que reside que poso sus letras en ti y mientras la buscas la realzas aun mas. Un abrazooo
 
Colaborador
Mis felicitaciones..
Por essta excelente presentación..
hacia la poesia..
Que encanto fue averle leeido
Saludos
 
Mención Especial Bloguero Interacción y estímulo al usuario.
Jorge Lemoine y Bosshardt dijo:
Busco la poesía ansiosamente
hachando rostros con desenfreno de molino
roto.
Muerdo la palabra hasta hacer sangrar
su cosa
y la mañana me entra por la boca y se
vuelve tarde agonizada en el sótano del alma.
Quiero descifrar la hebra del
vuelo de las aves y los ojos se anudan
y creo la palabra sin cosa
y un nombre sin rostro
y entre la tarde dorada y yo
pongo melancólicas y afónicas ventanas de lisiado
y digo que la tarde tiene olor azul
y ruido de ojo ciego
y olvido tus ojos que no son de uva
y tu pelo
— donde enjuago la tibieza de una
caricia ingenua y simple)
digo que es chorro o hebra de
música caliente.
Y el corazón hace un buche de música
caliente y dulcísima
y callo y acurruco tu mano en una
mano,
te miro al polen de los ojos
como una abeja
y vuelvo a callar
y te digo luego que te quiero
y la poesía pasa a mi lado
líquida y silvestre
y yo muerdo troncos secos
para beber la savia.
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Maravilloso Jorge, se desprende tu alma, de ese cuerpo, y te hace volar la poesía, junto con vos, junto a ti, dentro de tu boca, dentro de tu alma, solo en ti habita la poesía, cuando tu alma alegre empieza a dibujarla solo en ti habita, me encanto.
Saludos cordiales, abrazos desde mi amada Venezuela.
 
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