tyngui
Poeta que considera el portal su segunda casa
Cercenada poesía de mil espacios ciegos, irán tras el cultivador nocturno de arándanos planos.
Si escuchas dulces metáforas de fuego, es probable que no entiendas una noche inmortalizada.
Despinada cualidad de mis costas volátiles, sombras vespertinas de los espacios que no vendrán.
Gris desparpajo curvado que no descansará jamás en los principios imprecisos del subconsciente.
Es blanca la efusión esmerilada que de todo disfruta en la precipitación de las sombras oprimidas.
Cadencia invisible, saturación y escoria sistemática, después de mi encontrarás palabras sin sentido.
Escasos samplers y fístulas moradas cayendo y agrediendo estereotipos de manual en la madrugada.
Ocho cuadernos con canciones y poesías muertas que ya no están aquí. Aunque las dibuje en la nada.
A través de mis pasos puedo sentir el ritmo violento que generan las luces cuando suenan petrificadas.
Altas edificaciones se vieron detrás de las sombras que los cinco asiáticos retrataron ebrios de noche.
Solo un momento más de angustia y prometo no devolver las depuraciones de los muérdagos persas.
Serás un rebelde sin la menor idea de las cosas magras de una vida simple, como un plato de comida.
Amigo de las fantasías horrorosas deja de advertirle a tu angustia sobre la soberanía de tus fantasmas.
Todo forma parte de las cuencas alteradas, mientras en calma saco lo peor de mí, sigo preguntándome.
Al amanecer morirán las ideas frívolas que alentarán en silencio las hortalizas descalzas en el viento.
Si escuchas dulces metáforas de fuego, es probable que no entiendas una noche inmortalizada.
Despinada cualidad de mis costas volátiles, sombras vespertinas de los espacios que no vendrán.
Gris desparpajo curvado que no descansará jamás en los principios imprecisos del subconsciente.
Es blanca la efusión esmerilada que de todo disfruta en la precipitación de las sombras oprimidas.
Cadencia invisible, saturación y escoria sistemática, después de mi encontrarás palabras sin sentido.
Escasos samplers y fístulas moradas cayendo y agrediendo estereotipos de manual en la madrugada.
Ocho cuadernos con canciones y poesías muertas que ya no están aquí. Aunque las dibuje en la nada.
A través de mis pasos puedo sentir el ritmo violento que generan las luces cuando suenan petrificadas.
Altas edificaciones se vieron detrás de las sombras que los cinco asiáticos retrataron ebrios de noche.
Solo un momento más de angustia y prometo no devolver las depuraciones de los muérdagos persas.
Serás un rebelde sin la menor idea de las cosas magras de una vida simple, como un plato de comida.
Amigo de las fantasías horrorosas deja de advertirle a tu angustia sobre la soberanía de tus fantasmas.
Todo forma parte de las cuencas alteradas, mientras en calma saco lo peor de mí, sigo preguntándome.
Al amanecer morirán las ideas frívolas que alentarán en silencio las hortalizas descalzas en el viento.
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