sercas812
Poeta fiel al portal
Caerá como un pulpo la noche,
como una mujer fatal mostrará sus caderas
y mas abajo, entre sus enigmas,
vendrán cantando los puertos que se alejan.
Caerá la noche en la dureza del mundo
a gotear las almas en las puertas
en que el silencio metralla a cada hombre
que se niega a morirse en el naufragio
y es la hora en que todos queremos ir al cielo
siguiendo el pulso de las venas
por si hubiera algo en qué creer
mas que las tormentas
los cataclismos
y los hombres
bajo el peso de la hoguera,
allá de la luz y los pájaros de exilio
todos quieren ir al cielo
a exorcizar los espantos
sus flores del mal dormidas como estrellas
que atardecen sobre el torbellino
en que caerá como un pulpo la noche violenta
precisamente cuando el vientre de una mujer
ya no sea argumento suficiente
y se caiga
todo se caiga
y algo llore donde empieza el alma
con sus votos de monjes olvidados
y no se pueda saber si es una voz o un grito
que viene desgarrando el espacio
con tijeras mutiladas
y habrá que aceptar que nada es imposible
y alejarse con el cadáver al hombro
a esperar en los sitios de gracia
cuando como un pulpo pasa la noche
y nos quede la fe abierta como cristales
por donde escaparse con el alma,
la brecha incontenible del camino
por donde todos queremos ir al cielo
tan miserables de mañanas.
como una mujer fatal mostrará sus caderas
y mas abajo, entre sus enigmas,
vendrán cantando los puertos que se alejan.
Caerá la noche en la dureza del mundo
a gotear las almas en las puertas
en que el silencio metralla a cada hombre
que se niega a morirse en el naufragio
y es la hora en que todos queremos ir al cielo
siguiendo el pulso de las venas
por si hubiera algo en qué creer
mas que las tormentas
los cataclismos
y los hombres
bajo el peso de la hoguera,
allá de la luz y los pájaros de exilio
todos quieren ir al cielo
a exorcizar los espantos
sus flores del mal dormidas como estrellas
que atardecen sobre el torbellino
en que caerá como un pulpo la noche violenta
precisamente cuando el vientre de una mujer
ya no sea argumento suficiente
y se caiga
todo se caiga
y algo llore donde empieza el alma
con sus votos de monjes olvidados
y no se pueda saber si es una voz o un grito
que viene desgarrando el espacio
con tijeras mutiladas
y habrá que aceptar que nada es imposible
y alejarse con el cadáver al hombro
a esperar en los sitios de gracia
cuando como un pulpo pasa la noche
y nos quede la fe abierta como cristales
por donde escaparse con el alma,
la brecha incontenible del camino
por donde todos queremos ir al cielo
tan miserables de mañanas.
