Lyrical Guitar
Poeta fiel al portal
Un día, la muerte enojo sintió.
-Y yo que me mato matando- exclamó.
-y estos weyes se terminan disfrazando,
de seres que no dan miedo, ni un tanto.
Y arrastrando las palabras, la parca decidió
acabar con el día de brujas.
Día que por el de muertos se cambió,
día en que todos dejan de ser catrinas para ser brujas.
Frente a la gente se fue a parar la huesuda,
segura de que con su falta de carne
y su hoz deforme, impondría respeto.
¡Pero que sorpresa!
En esa absurda celebración
todos se parecen un montón
a la muerte, a su familia ¡Que humillación!
-¿Entonces como mato éste día?
se preguntó de forma sombría.
Y la respuesta pensó hasta quedarse dormida,
y cuando a la mañana siguiente despertó.
El ayer homicida, el día de brujas mató.
¡Pero que enojo sintió la huesuda!
-La que aquí mata soy yo.
Y entonces recordó que el ayer es su bolsa de basura.
-Martín Cacho-
-Y yo que me mato matando- exclamó.
-y estos weyes se terminan disfrazando,
de seres que no dan miedo, ni un tanto.
Y arrastrando las palabras, la parca decidió
acabar con el día de brujas.
Día que por el de muertos se cambió,
día en que todos dejan de ser catrinas para ser brujas.
Frente a la gente se fue a parar la huesuda,
segura de que con su falta de carne
y su hoz deforme, impondría respeto.
¡Pero que sorpresa!
En esa absurda celebración
todos se parecen un montón
a la muerte, a su familia ¡Que humillación!
-¿Entonces como mato éste día?
se preguntó de forma sombría.
Y la respuesta pensó hasta quedarse dormida,
y cuando a la mañana siguiente despertó.
El ayer homicida, el día de brujas mató.
¡Pero que enojo sintió la huesuda!
-La que aquí mata soy yo.
Y entonces recordó que el ayer es su bolsa de basura.
-Martín Cacho-
