Jorge Yanes
Poeta fiel al portal
Ósmosis.
Y al parecer mi sombra se ha vuelto un escaso recuerdo, recontando los capítulos primeros de una existencia invertebrada, cuando las hojas tejían las albas apasionadas de los noviembres secretos, o quizás cuando guardaba a la reina de corazones entre mis mangas, y allí amanecía secuestrada como un eclipse de recuerdos que se teñía de mostaza para contar sus vagas memorias.
a si es lo que se ha vuelto mi sombra, un sordo destello de los franceses arcanos que demostraban mi existencia, dramática y delirante como una fotografía sepia,(...)
(...) he de preguntarme que ocurrió con los días dorados,
-ah, comprendo.
Se han desprendido como hojas de otoño; en la incertidumbre vaga que deja el agosto moribundo.
-Seriamente me permitía hablar de los verdes abstrusos que carga la tristeza esta tarde, pero no me gusta hablar de los colores moribundos, melancólicos, y depresivos que pueden cargar las horas de este destino.
Sino que preferiría hablar de los estadios amorosos que trajeron los gitanos a esta tierra,
Recuerdo los perfumes extraños, paridos entre los pinos mediterráneos que traían en sus barcos,...sus hojas fueron reliquias para el olfato.
Aunque me condense en palabras y mi lengua renuncie a formar parte de mi cuerpo, seguiría hablando toda la noche de los gitanos,
de cómo llegaron con sus carpas matizadas con estrellas a nuestra tierra, y de cómo arrancaron las sordas madrugadas anaranjadas que desperdiciábamos contando los avestruces.
ó de cómo me senté en los apófisis del globo terráqueo a contar los recuerdos que me pasaban por la cabeza,
y la mayoría fueron tuyos.
Recordé tus ojos verdes, como el sol poniente en el horizonte,
Pero aquí me tienes, ahogado y perplejo por el vino...perdido al azar de mis malas palabras de poeta, hablando contigo como si fueses la luna, cantándote versos en el silencio narcoléptico.
Y al parecer mi sombra se ha vuelto un escaso recuerdo, recontando los capítulos primeros de una existencia invertebrada, cuando las hojas tejían las albas apasionadas de los noviembres secretos, o quizás cuando guardaba a la reina de corazones entre mis mangas, y allí amanecía secuestrada como un eclipse de recuerdos que se teñía de mostaza para contar sus vagas memorias.
a si es lo que se ha vuelto mi sombra, un sordo destello de los franceses arcanos que demostraban mi existencia, dramática y delirante como una fotografía sepia,(...)
(...) he de preguntarme que ocurrió con los días dorados,
-ah, comprendo.
Se han desprendido como hojas de otoño; en la incertidumbre vaga que deja el agosto moribundo.
-Seriamente me permitía hablar de los verdes abstrusos que carga la tristeza esta tarde, pero no me gusta hablar de los colores moribundos, melancólicos, y depresivos que pueden cargar las horas de este destino.
Sino que preferiría hablar de los estadios amorosos que trajeron los gitanos a esta tierra,
Recuerdo los perfumes extraños, paridos entre los pinos mediterráneos que traían en sus barcos,...sus hojas fueron reliquias para el olfato.
Aunque me condense en palabras y mi lengua renuncie a formar parte de mi cuerpo, seguiría hablando toda la noche de los gitanos,
de cómo llegaron con sus carpas matizadas con estrellas a nuestra tierra, y de cómo arrancaron las sordas madrugadas anaranjadas que desperdiciábamos contando los avestruces.
ó de cómo me senté en los apófisis del globo terráqueo a contar los recuerdos que me pasaban por la cabeza,
y la mayoría fueron tuyos.
Recordé tus ojos verdes, como el sol poniente en el horizonte,
y como la sota de oros, resultabas tan metafórica...
Pero aquí me tienes, ahogado y perplejo por el vino...perdido al azar de mis malas palabras de poeta, hablando contigo como si fueses la luna, cantándote versos en el silencio narcoléptico.
