Carta 8.

Vuelvo a escribirte mi ángel – mi todo
he vuelto a prender un cigarrillo (quien sabe cuántos)
y perderme en el humo incesante
entre su aromo desolador – desgarrador,
he vuelto a desprenderme del hilo de los sueños
y he caído en tu recuerdo (que aún no ha muerto).

Pasa el tiempo y sigo tan enamorado
como el primer día,
pero no soy completo (y lo sabes)
no soy ya, aire puro, que se diluye en mi venas,
quizás no sea ya el mismo, que fantaseaba
en el lirio del amor – de la belleza,
no soy el mismo (lo sé) que cantaba
que recorría el mundo aferrado a tu mano.

He vuelto a ser una lágrima, que llena el vacío
que se opaca, en el silencio,
y mis alas…ya no escriben con tinta de luz,
no sabes, que cansado se torna, vivir en el paraíso
no sabes, que insaciable es tu recuerdo, en mis versos,
y aún así, vivo desprendido de mí mismo
vivo en el sótano de mi ilusión
siendo tan ingenuo y vulnerable, al dolor.

Pero tu esencia me dice adiós
me dice adiós, el recuerdo en la penumbra
de algunas palabras, retenidas en mis labios,
no soy yo – no soy tu luz,
y quizás ya no sea tu estrella
ya no sea tu hoguera,
pero el aroma de mi soledad
sabe a cigarrillo amargo, de la miseria
de sentarme a tu lado, y saber que ya no somos “Nosotros”.

Intento cerrar el corazón – el alma
pero aún cuelgo del peldaño roto, de tu recuerdo,
porque escribo el son, del humo de un cigarrillo
que me muestra tu silueta, impregnada en el vacío,
donde encuentro un suspiro, que hiere
(tan hondo como una daga),
no soy, más que una sombra
que merodea tu belleza, detrás de una ventana,
no soy aquel, que reza (porque perdida di mi fe)
en noches de insomnio,
donde arde el corazón.