Bastet*
Poeta adicto al portal
Hay almas
que se queman despacio,
caminan lento hacia las llamas,
y esas llamas gritan aire,
silencio, perdones.
Hay quienes buscan su color naranja,
sus chillidos agudos en persecución,
sus caricias elevadas
sonando como el viento.
Hay mundos
que se incendian desde adentro
y se queman en esclavitud del alma.
Hay días que todo parece que arde
y no hay lluvia ni sal,
ni cordilleras que callen ritos de incendios.
Hay tiempo
que sigue su marcha
y la clemencia se mutila
entre ramas secas,
se adhiere el oxigeno en colores
y no hay aire
y el cielo se apaga.
Hay momentos que se creman cuerpos,
que ellos no se enteran
que elevan cenizas
y se encienden chispas,
y esas chispas...
se vuelven nada.
que se queman despacio,
caminan lento hacia las llamas,
y esas llamas gritan aire,
silencio, perdones.
Hay quienes buscan su color naranja,
sus chillidos agudos en persecución,
sus caricias elevadas
sonando como el viento.
Hay mundos
que se incendian desde adentro
y se queman en esclavitud del alma.
Hay días que todo parece que arde
y no hay lluvia ni sal,
ni cordilleras que callen ritos de incendios.
Hay tiempo
que sigue su marcha
y la clemencia se mutila
entre ramas secas,
se adhiere el oxigeno en colores
y no hay aire
y el cielo se apaga.
Hay momentos que se creman cuerpos,
que ellos no se enteran
que elevan cenizas
y se encienden chispas,
y esas chispas...
se vuelven nada.
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