tincho_unico
Poeta recién llegado
...Y ante mis ojos aparece, resurgiendo
sobre miles de estertores.
Como latidos que renuevan la esperanza,
emulando al angel de la desdicha.
Ciudad de endebles corazones...
Cruda realidad que crea olvido, refulgente,
plena, en lo más intimo del alma.
Resucitando estoy, pero no logro despertar.
Quizá porque nunca morí,
sino porque sigo aquí con el ánima tan débil...
Tan débil...
Tan sólo porque no ocupo espacio alguno,
y perdidos, mis pasos, redundan en las huellas,
oscuras marcas de mi memoria.
Anhelos expresados por voces silenciadas,
hechas silencio por nosotros, aquí...
En la ciudad de endebles corazones...
Manantial de lagrimas, que rencorosas,
ahogan el deséo mas profundo.
Paraíso de canciones que resuenan temblorosas,
ante el insensato rostro de la melancolía....
Y nosotros aún aquí...
Como aguardando esa reacción soñada,
que despojada de pensamiento, hoy,
no es mas que el aire que te acorrala.
Que difícil se torna sentir, poesía mía...
Que difícil...
No hay palabras que contenten corazones,
sólo murmullos que permanecen sin destino...
Sólo pendientes de algún oído,
que no las deje ser parte de las cosas que no son.
Pero...
Nosotros aún aquí...
Míranos...
En la ciudad de endebles corazones.
sobre miles de estertores.
Como latidos que renuevan la esperanza,
emulando al angel de la desdicha.
Ciudad de endebles corazones...
Cruda realidad que crea olvido, refulgente,
plena, en lo más intimo del alma.
Resucitando estoy, pero no logro despertar.
Quizá porque nunca morí,
sino porque sigo aquí con el ánima tan débil...
Tan débil...
Tan sólo porque no ocupo espacio alguno,
y perdidos, mis pasos, redundan en las huellas,
oscuras marcas de mi memoria.
Anhelos expresados por voces silenciadas,
hechas silencio por nosotros, aquí...
En la ciudad de endebles corazones...
Manantial de lagrimas, que rencorosas,
ahogan el deséo mas profundo.
Paraíso de canciones que resuenan temblorosas,
ante el insensato rostro de la melancolía....
Y nosotros aún aquí...
Como aguardando esa reacción soñada,
que despojada de pensamiento, hoy,
no es mas que el aire que te acorrala.
Que difícil se torna sentir, poesía mía...
Que difícil...
No hay palabras que contenten corazones,
sólo murmullos que permanecen sin destino...
Sólo pendientes de algún oído,
que no las deje ser parte de las cosas que no son.
Pero...
Nosotros aún aquí...
Míranos...
En la ciudad de endebles corazones.
