Alberto Polanco
Poeta recién llegado
COMETAS ROTAS
Cien cometas rotas
en el cielo alborotado.
Horizontes de tormenta
desgarrados en la tarde.
Policías de domingo
patrullando las aceras,
por el parque almibarado,
entre flores de mimosa.
Se pelean en el aire
las eléctricas arañas,
los demonios de ozono
que llegan rugiendo.
Y llueve.
Y llueve.
Y llueve.
Y tiritan las hojitas
del menudo girasol,
y se defienden las saetas
de los pinos agrietados.
Y corren los chiquillos
por las calles de arena.
Y ríe el borracho
que sestea sobre el banco.
Melosos aromas
de espíritus libres,
de espigas que crecen
en la tierra mojada.
Caprichos de luna
que mueven mareas.
Perfume de estrellas
y polvo de vida.
Polillas que bailan
entre luces de plata…
Las cenizas de un viento
…que muerde tu espalda…
Tormenta de agosto asomado al balcón, ozono y electricidad bailando en el parque…ZGZ, un domingo de agosto de 2016…
Alberto Polanco.
Cien cometas rotas
en el cielo alborotado.
Horizontes de tormenta
desgarrados en la tarde.
Policías de domingo
patrullando las aceras,
por el parque almibarado,
entre flores de mimosa.
Se pelean en el aire
las eléctricas arañas,
los demonios de ozono
que llegan rugiendo.
Y llueve.
Y llueve.
Y llueve.
Y tiritan las hojitas
del menudo girasol,
y se defienden las saetas
de los pinos agrietados.
Y corren los chiquillos
por las calles de arena.
Y ríe el borracho
que sestea sobre el banco.
Melosos aromas
de espíritus libres,
de espigas que crecen
en la tierra mojada.
Caprichos de luna
que mueven mareas.
Perfume de estrellas
y polvo de vida.
Polillas que bailan
entre luces de plata…
Las cenizas de un viento
…que muerde tu espalda…
Tormenta de agosto asomado al balcón, ozono y electricidad bailando en el parque…ZGZ, un domingo de agosto de 2016…
Alberto Polanco.
