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Como en un lenguaje de niños-.

BEN.

Poeta que considera el portal su segunda casa
Donde habitan los labios dormidos

como pájaros recién conquistados

en las lenguas sin légamos de los niños

con cadencias externas de silencios omitidos.

Vuelan y refulgen como signos prohibidos

en la ebullición de una piedra o de un símbolo,

memoria de los espacios abiertos, en claridades

de lobo y de cuarzo.

Devoran mi mano la noche y sus estrellas,

dormitando como barriles crueles de formas opuestas,

soñando su eterna incidencia, sobre almanaques y fechas.

Yo voy lentamente soñándome, creándome.

Y en ese gesto que utilizo a diario, voy construyendo

mi propio personaje-.
 
Donde habitan los labios dormidos

como pájaros recién conquistados

en las lenguas sin légamos de los niños

con cadencias externas de silencios omitidos.

Vuelan y refulgen como signos prohibidos

en la ebullición de una piedra o de un símbolo,

memoria de los espacios abiertos, en claridades

de lobo y de cuarzo.

Devoran mi mano la noche y sus estrellas,

dormitando como barriles crueles de formas opuestas,

soñando su eterna incidencia, sobre almanaques y fechas.

Yo voy lentamente soñándome, creándome.

Y en ese gesto que utilizo a diario, voy construyendo

mi propio personaje-.

El tiempo no se para, ni después de muertos. Aún cuando yace nuestra carcasa en el ataúd, sigue corriendo paso a paso, sin apuros.

Gusto leerte Poetazo.

Espero haberle atinado a tu Surrealismo, el mejor de la poética,
obras de Bretón.
 

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