Con cenizas de muerto

Tiro mi vida por la ventana abajo,
como maceta reviento en el suelo
donde los buitres sacan gajo a gajo,
las penas negras de tanto desconsuelo.

No hay razones para salir del cieno
donde se pudren las horas que me quedan,
el ron se apura y sobrevive el hielo,
la soledad es un cielo que se cierra.

Se echan atrás las manecillas del reloj.
En este cuarto turbio como tinieblas
mis ojos se nublan por culpa del smog
que causan tus alaridos de sirena.

Cuando navegues por los mares de Alborán,
te haré señales para que riegues mi huerto.
Con pulso tenso y desidia abonarás
mis olivares con cenizas de muerto.