Confesiones de una puta

*Sabrina* dijo:

Se muestra a placer
..........en el rincón de la doctrina diaria,
la profesión más antigua anudada en el cuello.

Se vende
por uñas y cal
el hilo de la mortalidad,
.........enredado entre cabellos ajenos.

La moneda
.........no es
de oro,
los lustres se esconden del ojo de fuego,
porque el tacto sin poro termina por escarbar
con sus garras
la garganta del silencio.

Es suficiente el polvo que se expande en los pulmones
como para verter en arena
los sueños de tiza.

...................Y yo

le miento a una realidad que escupe misterio,
le cambio el nombre
para no terminar discutiendo de existencialismo con
los celos de mi ombligo,​

.........me escondo
de la conciencia llena de civiles,
entre las paredes eclesiásticas
con el puño en la boca.

La claridad es otra obra del ciego.

La miseria
es la gangrena del estado.
Me incomoda de momentos ser la careta
de algún blanco en su estado de polución impuro.

Y es que entre piernas el mundo muere de a poco,
sólo doce minutos de activación para las mentes
impares insaciables de humo.

Alcancemos el otro lado,
la orilla es de fieltro y se mueve,
gira en apoteósicos ángulos llenos de velcro y sangre.

Saco lo mejor de mí,
entre los dientes
y el báculo de mi tercera columna,
como para hallarme luego entre lodo,
sedienta de amaneceres mentales,
y con los ovarios entumecidos.

*Al tacto enmudecido de una flor extinta*​

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Perdido en la gloria de sus metáforas
sus lineas perfectas,
...y las confesiones, que salen alumbrando silencios...


un gusto,
siempre adorando su manera de escribir
Aplausos y Saludos
..doncella...
::::​

Maramin dijo:

Ne esperaba algo menos elevado al entrar en estas confesiones, que si no fuera por el título me temo que el lector no lo deduciría entre tan elevadas metáforas.

Gusto en leerte:..::::

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*Sabrina* dijo:

Se muestra a placer
..........en el rincón de la doctrina diaria,
la profesión más antigua anudada en el cuello.

Se vende
por uñas y cal
el hilo de la mortalidad,
.........enredado entre cabellos ajenos.

La moneda
.........no es
de oro,
los lustres se esconden del ojo de fuego,
porque el tacto sin poro termina por escarbar
con sus garras
la garganta del silencio.

Es suficiente el polvo que se expande en los pulmones
como para verter en arena
los sueños de tiza.

...................Y yo

le miento a una realidad que escupe misterio,
le cambio el nombre
para no terminar discutiendo de existencialismo con
los celos de mi ombligo,​

.........me escondo
de la conciencia llena de civiles,
entre las paredes eclesiásticas
con el puño en la boca.

La claridad es otra obra del ciego.

La miseria
es la gangrena del estado.
Me incomoda de momentos ser la careta
de algún blanco en su estado de polución impuro.

Y es que entre piernas el mundo muere de a poco,
sólo doce minutos de activación para las mentes
impares insaciables de humo.

Alcancemos el otro lado,
la orilla es de fieltro y se mueve,
gira en apoteósicos ángulos llenos de velcro y sangre.

Saco lo mejor de mí,
entre los dientes
y el báculo de mi tercera columna,
como para hallarme luego entre lodo,
sedienta de amaneceres mentales,
y con los ovarios entumecidos.

*Al tacto enmudecido de una flor extinta*​

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*Sabrina* dijo:

Se muestra a placer
..........en el rincón de la doctrina diaria,
la profesión más antigua anudada en el cuello.

Se vende
por uñas y cal
el hilo de la mortalidad,
.........enredado entre cabellos ajenos.

La moneda
.........no es
de oro,
los lustres se esconden del ojo de fuego,
porque el tacto sin poro termina por escarbar
con sus garras
la garganta del silencio.

Es suficiente el polvo que se expande en los pulmones
como para verter en arena
los sueños de tiza.

...................Y yo

le miento a una realidad que escupe misterio,
le cambio el nombre
para no terminar discutiendo de existencialismo con
los celos de mi ombligo,​

.........me escondo
de la conciencia llena de civiles,
entre las paredes eclesiásticas
con el puño en la boca.

La claridad es otra obra del ciego.

La miseria
es la gangrena del estado.
Me incomoda de momentos ser la careta
de algún blanco en su estado de polución impuro.

Y es que entre piernas el mundo muere de a poco,
sólo doce minutos de activación para las mentes
impares insaciables de humo.

Alcancemos el otro lado,
la orilla es de fieltro y se mueve,
gira en apoteósicos ángulos llenos de velcro y sangre.

Saco lo mejor de mí,
entre los dientes
y el báculo de mi tercera columna,
como para hallarme luego entre lodo,
sedienta de amaneceres mentales,
y con los ovarios entumecidos.

*Al tacto enmudecido de una flor extinta*​

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A pesar de todo mi niña, todo lo que viene de ti es poesía, eres poesía en la tristeza, en la melancolía, en la denuncia, en la negación austera de la vida misma, y en la cúspide de todas estas maravillosas metáforas está la reina, la puta, la niña, la amiga, la genial poeta que figura, mi niña, que figura...besos desde el fondo de mi corazón, ¡qué si pudiera te enseñaría como es el mundo lleno de ternura!, estrellas todas, porque el talento brilla, y no merece menos que la luz de las estrellas, muuuacks!::::::::::::::::::::

Noctua dijo:

Es cierto señorita, el mundo muere entre piernas a diario, se destila entre los muslos poco a poco, las confesiones esta vez se palpan inestables pero reales, los sentidos cambian de parecer a su antojo, se invierten puede ser, los ojos son ciegos, y los labios esteriles, hoy me dejo con las palabras cortas a tales descripciones

Un genial escrito con sus letras gris magicas, es bueno verla entre cotidianidades, antiguas cotidianidades

Un gusto eterno señorita y usted lo sabe

Saludos y abrazos

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Chepeleon Arguello dijo:

En tus escritos, siempre hay una visión critica, con imágenes que lo seducen a uno y lo hace meditar, después de engullir los versos. Me encanta tu óptica. Muy buenos versos. Felicidades “niňa gris”

Abrazos
Chepeleón

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" " Gracias Caballero,
yo a veces tiendo a criticar más de lo que debo
es una manía eso de decir sin pensar,
pero es mi naturaleza, supongo.
siempre es muy amable
y vieniendo de usted las felicitaciones.
son muy especiales.
Saludos​

Ángel González González;1282551 dijo:

Has plasmado el poema, desliéndote en él; tomando la pluma de la primera persona, que es la manera más difícil de asir. Magnífica pluma. Un abrazo de admiración.

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sabine dijo:

Ceguera e hipocresía, son el pan de cada día. El mundo empeora día con día.No hay marcha atras. Por eso creamos nuestro mundo interior, perfecto a nuestro modo.

Geniales palabras Sabrina. Siempre es un placer leerte,

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agustina dijo:

admirable, muy lindas palabras

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guerrero verde dijo:

que sensual pero a la vez lleno de sombría muerte. es como si por un segundo se pueda volver a amar, como si por un segundo los pies cortados se unieran de nuevo
un placer pasar señorita oscura y de lejanos lares
ius

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tati dijo:

...y no son todas profesionales, pero a ésas no se les juzga pues, es una opción que disfruta. Más, en una sociedad que se digna, como la mayoría de las que existen en la actualidad, es de bárbaros que se deba vender un cuerpo para comer.
Claro, podrían intentar otro trabajo pero ¿No es ridículo que el sexo pague mas que la enseñanza? ¿Qué transmite semejante cosa?
Pff, no haré de jueza. No me corresponde, no quiero hacerlo.
Lamrentablemente el mundo muere en tantos oscuros costados, deja ese vacío inmsenso y aburrido.
Confesiones...¡si todas las paredes hablaran!
Disculpe, supongo que mi neurona hoy no desea pensar, la incoherencia se hace reina.
De cualquier modo, esa un gusto señorita, como cada vez.
.:Tati:.​

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