ASTRO_MUERTO
Poeta fiel al portal
.
.
.
Todas muertas por si acaso,
Cada rosa,
la muerte ríe de costado,
en cada paloma de costumbre,
misma cosa,
y en la sílaba yarta dequeleusen,
sonetea a podrido,
sus 11 grupos dictadores lo cuadrado.
Pero, se ha dicho tanto,
y habiéndose visto tan poco, tanto tanto,
Los usos y desusos de la escuadra
..........................han prosperado,
¿Y grítanlo?, pues,
¿no hay tanta emoción en la genética
como en el corazón mismo del ser vivo?
¿Y lo digo?
¿Que acaso, no hay más razón en la razón
que en la boca de quien habla?
¿Y prosigo?
¿No sabe más el escultor que sus cinceles?
¿Y lo firmo?
¡No hay tanta pasión en el rigor, mas sí en la locura!
¡En el jubilado, pero nunca en su pensión!
¡En el amante, y jamás de los jamases en el sexo!
¡En la novia, bajo ningún caso en su vestido!
Pero los muertos maquillados son hermosos,
Y tú me dices niño ese que juega,
llamándome Cristiano con tus ojos
..........mientras vienes a mi nicho,
diciendo que hace frío, que no hay tanto corazón
en la razón
como en el idiota automatismo del amor a prima vista.
Pero vamos, hombre,
demos,
proclamemos e
injuriemos si es preciso…
.....que más vale pájaro en vuelo que foca aplaudiendo.
.
.
.
.
.
Todas muertas por si acaso,
Cada rosa,
la muerte ríe de costado,
en cada paloma de costumbre,
misma cosa,
y en la sílaba yarta dequeleusen,
sonetea a podrido,
sus 11 grupos dictadores lo cuadrado.
Pero, se ha dicho tanto,
y habiéndose visto tan poco, tanto tanto,
Los usos y desusos de la escuadra
..........................han prosperado,
¿Y grítanlo?, pues,
¿no hay tanta emoción en la genética
como en el corazón mismo del ser vivo?
¿Y lo digo?
¿Que acaso, no hay más razón en la razón
que en la boca de quien habla?
¿Y prosigo?
¿No sabe más el escultor que sus cinceles?
¿Y lo firmo?
¡No hay tanta pasión en el rigor, mas sí en la locura!
¡En el jubilado, pero nunca en su pensión!
¡En el amante, y jamás de los jamases en el sexo!
¡En la novia, bajo ningún caso en su vestido!
Pero los muertos maquillados son hermosos,
Y tú me dices niño ese que juega,
llamándome Cristiano con tus ojos
..........mientras vienes a mi nicho,
diciendo que hace frío, que no hay tanto corazón
en la razón
como en el idiota automatismo del amor a prima vista.
Pero vamos, hombre,
demos,
proclamemos e
injuriemos si es preciso…
.....que más vale pájaro en vuelo que foca aplaudiendo.
.
.
.
