Franco Harris
Poeta recién llegado
Esta es la hora en que todo termina,
Que las calles quedan vacías,
Ni huella, ni charcos distorsionando los días,
No hay luz, ni esa estrella que ilumina.
Esta es la hora, mi oscura hora,
Para abandonar, para pensar
En el negro cuarto que abandonar,
Sin el amigo que murió con triste demora,
Sin la mujer que entonces, mate desde ahora.
Flotan las plumas en el río caudaloso,
Torrente sanguíneo casi tenebroso,
donde a la fuerza puede encontrarse
El amor junto a la gracia de ahogarse.
Un ojo de agua, agua salada, amarga,
No apaga la sed que de quemarme se encarga.
Se ha quedado inmóvil mi amada,
Ha regalado mis besos exangües,
Me he quedado a oscuras, sin nada,
Más que estos aullidos menguantes.
Con la decepción comiéndose el caparazón,
Con la sangre hirviendo, inundandome la razón.
Esta es la hora, mi odiada hora
Para olvidar, para comenzar.
Es este el momento, dulce tormento,
Para recordar por que ahora estoy tan contento...
Que las calles quedan vacías,
Ni huella, ni charcos distorsionando los días,
No hay luz, ni esa estrella que ilumina.
Esta es la hora, mi oscura hora,
Para abandonar, para pensar
En el negro cuarto que abandonar,
Sin el amigo que murió con triste demora,
Sin la mujer que entonces, mate desde ahora.
Flotan las plumas en el río caudaloso,
Torrente sanguíneo casi tenebroso,
donde a la fuerza puede encontrarse
El amor junto a la gracia de ahogarse.
Un ojo de agua, agua salada, amarga,
No apaga la sed que de quemarme se encarga.
Se ha quedado inmóvil mi amada,
Ha regalado mis besos exangües,
Me he quedado a oscuras, sin nada,
Más que estos aullidos menguantes.
Con la decepción comiéndose el caparazón,
Con la sangre hirviendo, inundandome la razón.
Esta es la hora, mi odiada hora
Para olvidar, para comenzar.
Es este el momento, dulce tormento,
Para recordar por que ahora estoy tan contento...
