manuel ballester
Poeta recién llegado
Se han cansado las palabras de ser mudas
Y han tomado las armas;
Vienen fuertes, derribando montañas,
Y desarbolando hasta llegar a las entrañas.
Cien mil fuegos
Rodean al hombre que pisa descalzo,
Por no contaminar a la madre tierra
Con la suela de sus zapatos.
Cien mil fuegos
Se rebelan contra el agua,
Hasta acabar de su caudal esclavos.
Vuelve la muerte a rellenar el cargador,
Para cada corazón, una bala.
Se columpia en el ventilador
Como una canción desesperada
También los buitres afilan sus picos
A la caza de sueños moribundos;
Sueños que vagan sin rumbo ni dueño
Cansados de esperar un nuevo mundo.
Contra ti, contra mí,
Contra todo lo que huele a vida
Un día llegará el vendaval
Que anuncie el final de la partida.
Y han tomado las armas;
Vienen fuertes, derribando montañas,
Y desarbolando hasta llegar a las entrañas.
Cien mil fuegos
Rodean al hombre que pisa descalzo,
Por no contaminar a la madre tierra
Con la suela de sus zapatos.
Cien mil fuegos
Se rebelan contra el agua,
Hasta acabar de su caudal esclavos.
Vuelve la muerte a rellenar el cargador,
Para cada corazón, una bala.
Se columpia en el ventilador
Como una canción desesperada
También los buitres afilan sus picos
A la caza de sueños moribundos;
Sueños que vagan sin rumbo ni dueño
Cansados de esperar un nuevo mundo.
Contra ti, contra mí,
Contra todo lo que huele a vida
Un día llegará el vendaval
Que anuncie el final de la partida.
