necros73
Poeta que considera el portal su segunda casa
Contradicción
( 2008 )
I
Más allá del suicidio,
peligrosamente cerca de la resignación,
luchando a brazo partido por vivir un día más.
¿Cómo concilio mis ansias de vivir
con estas ganas de abandonarme al vacío?
¿Cómo conjugar dolor
y felicidad en un instante?
Antes de partir el extraño dijo:
La muerte no lastima la vida es la que duele.
Y este vaso de vodka que no se acaba,
parece que dura por siempre,
la sensación de olvido bajando por mi garganta
empapando de hastío cada una de mis células,
desgarrando mi piel con sus palabras,
el eco de su voz grita al viento:
¿Para que soy si para siempre dejare de serlo?
Y ese extraño que se pierde en el espejo
no es otro que el suicida que llevo dentro,
aquel que en la penumbra me aconseja
tomar las viejas palabras marchitas de ayer
y conjurar con ellas el hechizo de la noche
para atraer a los demonios melancólicos
que en ella habitan.
Viejo adversario de la luz,
conduce mi camino al destino incierto,
concédeme el camino oscuro,
la efímera eternidad de un beso,
permite que la Luna sea mi amante,
no importa el incesto,
pues ella a pesar de ser mi madre
es la única que podría consolarme.
Es entonces que quisiera aprender
a descifrar el lenguaje
del silencio,
a leer en una lágrima
los estigmas del corazón,
a escuchar el canto de la rosa
que llora lágrimas de sangre.
Vivir con la lucidez del suicida,
de aquél que sabe que todo da igual
y por lo tanto es trascendente amar.
Érase una vez
Dije alguna vez intentando contar la leyenda
del que en vida muere,
del peregrino que cuida la veladora,
la del nombre imborrable,
pero es tan confuso escribir
y vivir al mismo tiempo,
las líneas se desdibujan
y este vodka no se acaba
( continuará...)
( 2008 )
I
Más allá del suicidio,
peligrosamente cerca de la resignación,
luchando a brazo partido por vivir un día más.
¿Cómo concilio mis ansias de vivir
con estas ganas de abandonarme al vacío?
¿Cómo conjugar dolor
y felicidad en un instante?
Antes de partir el extraño dijo:
La muerte no lastima la vida es la que duele.
Y este vaso de vodka que no se acaba,
parece que dura por siempre,
la sensación de olvido bajando por mi garganta
empapando de hastío cada una de mis células,
desgarrando mi piel con sus palabras,
el eco de su voz grita al viento:
¿Para que soy si para siempre dejare de serlo?
Y ese extraño que se pierde en el espejo
no es otro que el suicida que llevo dentro,
aquel que en la penumbra me aconseja
tomar las viejas palabras marchitas de ayer
y conjurar con ellas el hechizo de la noche
para atraer a los demonios melancólicos
que en ella habitan.
Viejo adversario de la luz,
conduce mi camino al destino incierto,
concédeme el camino oscuro,
la efímera eternidad de un beso,
permite que la Luna sea mi amante,
no importa el incesto,
pues ella a pesar de ser mi madre
es la única que podría consolarme.
Es entonces que quisiera aprender
a descifrar el lenguaje
del silencio,
a leer en una lágrima
los estigmas del corazón,
a escuchar el canto de la rosa
que llora lágrimas de sangre.
Vivir con la lucidez del suicida,
de aquél que sabe que todo da igual
y por lo tanto es trascendente amar.
Érase una vez
Dije alguna vez intentando contar la leyenda
del que en vida muere,
del peregrino que cuida la veladora,
la del nombre imborrable,
pero es tan confuso escribir
y vivir al mismo tiempo,
las líneas se desdibujan
y este vodka no se acaba
( continuará...)
