Cae la tarde gris del tiempo
sobre mi corazón atormentado
y, a la distancia -en el jardín de mis recuerdos-,
las diamelas estan danzando en su pauta de perfumes.
El crepúsculo invade,
con su explosión torrentosa de colores,
las largas conciencias de los hombres,
y en un tropel de ropas,
con su clamor de formas
avanzan por largas avenidas
y se dibujan sus siluetas inconcretas
en el fondo de alboradas lívidas.
Conquistan las distancias,
van en busca del tiempo,
y el tiempo les arrebata sus horas,
sus quimeras,
sus largas ansiedades,
sus dolencias y alegrías.
Sus estampas indecisas
cubren el mar y el cielo,
la montaña y el valle,
el color y la plástica
que estremecen sus vidas.
Vienen saltando en la bruma
sus congojas y condenas.
Vienen rodando en la tarde
los cansancios de mil vidas.
Buscan la eternidad
en las distancias,
en el ocaso frío del espacio,
que no tiene estructura, ni color, ni mosaico,
ni alegría, ni pena.
Así van trasegando
en seculares ánforas
la inquietud de sus días,
caminando sin rumbos,
extraviando sus metas,
dilatando alegrías,
y desmenuzando penas.
Sucumben lentamente
y, otras veces a prisa,
en la larga jornada
y en la jornada corta,
que aminora sus pulsos
tras la insomne conciencia
y el dolor suplicante.
***********************************
disculpen la falta de acentos, este teclado no me permite ponerlos.
sobre mi corazón atormentado
y, a la distancia -en el jardín de mis recuerdos-,
las diamelas estan danzando en su pauta de perfumes.
El crepúsculo invade,
con su explosión torrentosa de colores,
las largas conciencias de los hombres,
y en un tropel de ropas,
con su clamor de formas
avanzan por largas avenidas
y se dibujan sus siluetas inconcretas
en el fondo de alboradas lívidas.
Conquistan las distancias,
van en busca del tiempo,
y el tiempo les arrebata sus horas,
sus quimeras,
sus largas ansiedades,
sus dolencias y alegrías.
Sus estampas indecisas
cubren el mar y el cielo,
la montaña y el valle,
el color y la plástica
que estremecen sus vidas.
Vienen saltando en la bruma
sus congojas y condenas.
Vienen rodando en la tarde
los cansancios de mil vidas.
Buscan la eternidad
en las distancias,
en el ocaso frío del espacio,
que no tiene estructura, ni color, ni mosaico,
ni alegría, ni pena.
Así van trasegando
en seculares ánforas
la inquietud de sus días,
caminando sin rumbos,
extraviando sus metas,
dilatando alegrías,
y desmenuzando penas.
Sucumben lentamente
y, otras veces a prisa,
en la larga jornada
y en la jornada corta,
que aminora sus pulsos
tras la insomne conciencia
y el dolor suplicante.
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disculpen la falta de acentos, este teclado no me permite ponerlos.