Creación

Tus manos se hacen letra, color y canción,
tus ojos son mi pluma, pincel y cuerdas,
tu sonrisa el papel en blanco infinito,
tu cabello el trigo que resuena en mi guitarra.

Que tendría de amor el amor en su esencia,
que habría que no fuese sentencia mordaz,
que seria la virtud en la sombra del hielo,
que seria la creación sin tu nombre entre mis manos, dedos y oídos.

Fisura titubeante en la armadura requebrada,
el viejo cantor con lira amanece ayeres,
te trae entre su copla musicalizada de sus letras,
proyecta tu fisionomía desde su interior sepulcro.

Tu nombre se hace vino que escurre saliente entre mis labios,
es abecedario y gramática de los versos de esta noche,
te haces embriagues que interpreto en la inmortalidad,
te vuelves vida eterna que yace flotando sensual en la virtud.