Maria Durante
Poeta recién llegado
Parece que el tiempo húmedo
se hubiera detenido en el follaje.
Que los segundos hubieran dejado de latir.
Que el aroma deseara perpetuarse con el gris
sin luz de las tardes desdibujadas de invierno,
olorosas de quejas dormidas.
No hace frío, ni llueve ,no hay viento.
Los minutos perecen aletargados,
destemplados como una prolongación del vacío.
Tras el vidrio, agotada, espero...
Los árboles desnudos, ajenos,
afilan sus dedos en el aire,
queriéndose incrustar en las notas de algún rezo.
La luz se proyecta en el espejo de los cristales
donde vivas imágenes deambulan mudas en mi imaginación;
los ventanales se distancian hacia una dimensión en el reflejo,
se habita el ahuecado espacio con retazos del ayer.
En las horas avanzadas , en la penumbra callada,
arropada de estrellas , me vi pasar distante, en la noche
Iluminada....
María de los Ángeles Durante
se hubiera detenido en el follaje.
Que los segundos hubieran dejado de latir.
Que el aroma deseara perpetuarse con el gris
sin luz de las tardes desdibujadas de invierno,
olorosas de quejas dormidas.
No hace frío, ni llueve ,no hay viento.
Los minutos perecen aletargados,
destemplados como una prolongación del vacío.
Tras el vidrio, agotada, espero...
Los árboles desnudos, ajenos,
afilan sus dedos en el aire,
queriéndose incrustar en las notas de algún rezo.
La luz se proyecta en el espejo de los cristales
donde vivas imágenes deambulan mudas en mi imaginación;
los ventanales se distancian hacia una dimensión en el reflejo,
se habita el ahuecado espacio con retazos del ayer.
En las horas avanzadas , en la penumbra callada,
arropada de estrellas , me vi pasar distante, en la noche
Iluminada....
María de los Ángeles Durante
