Megara900
Poeta que considera el portal su segunda casa
Triste muchacha:
¿Qué haces todavía allí?
esperando la mañana
de una noche sin fin.
Tus sandalias mojadas
dejan huella sobre mí
y tu mirada cansada
retiene tu estéril sonreír.
Esa inmóvil almohada
día y noche está junto a ti,
absorbiendo las palabras
mudas y sordas que esperas oír.
Esa árida cama
en la que solías dormir
y en la que a veces viajabas
a otros mundos lejos de aquí
ya se vio derrumbada
por pesadillas de tu vivir.
Tu corazón tan frágil
por el camino fácil opto escapar.
Más en tu hazaña ágil
¿Sabes? No hay vuelta atrás.....
Tu aroma humedece el aire
y es lo único que aún queda de ti
tras de la muchedumbre
que se aglomera para verte morir.
Los afónicos llantos imploran tu nombre
bajo la negra bruma de tu cuerpo inerte.
Y un rojo bullicio en el pavimento arde
de los absurdos intentos por la vida salvarte.
Sobre tus ojos muertos
danza una sombra
de una niña que juega sola
a volar mas allá
del puente peatonal.
¿Qué haces todavía allí?
esperando la mañana
de una noche sin fin.
Tus sandalias mojadas
dejan huella sobre mí
y tu mirada cansada
retiene tu estéril sonreír.
Esa inmóvil almohada
día y noche está junto a ti,
absorbiendo las palabras
mudas y sordas que esperas oír.
Esa árida cama
en la que solías dormir
y en la que a veces viajabas
a otros mundos lejos de aquí
ya se vio derrumbada
por pesadillas de tu vivir.
Tu corazón tan frágil
por el camino fácil opto escapar.
Más en tu hazaña ágil
¿Sabes? No hay vuelta atrás.....
Tu aroma humedece el aire
y es lo único que aún queda de ti
tras de la muchedumbre
que se aglomera para verte morir.
Los afónicos llantos imploran tu nombre
bajo la negra bruma de tu cuerpo inerte.
Y un rojo bullicio en el pavimento arde
de los absurdos intentos por la vida salvarte.
Sobre tus ojos muertos
danza una sombra
de una niña que juega sola
a volar mas allá
del puente peatonal.
::
