¿cual es la diferencia?

monic

Poeta recién llegado
¿De donde sale la inspiración?
¿Dónde están las musas?
No puedo escribir,
No puedo plasmar en un papel,
Mi revolución interna.
Me siento amada-odiada
Contenida-dejada de lado
Odiada-amada todo junto,
Con diferentes matices e intensidades.
Siento que doy todo, y todavía mas, y mas, y mas,
Siempre queda algo para dar desde mí.
Pero a veces me canso, sucumbo, desaparezco,
Me extravío, y alguien me vuelve a la conciencia
Con un "te quiero", "te odio", "dame un beso",
Y me estremezco, tiemblo y vuelvo a ser yo.
Pero ¿Soy yo?,
O era la que estaba extraviada,
Ida,
Recluida,
Lejana.
Esa es la que ama sin medida
La que hasta da su vida por amor.
Y después. se evade
O soy esta: cansada,
Aburrida,
Infiel,
Deprimida
Hastiada,
Repetitiva,
Conflictiva,
Irrealista,
¿Quién podrá juntarme en una sola?
¿Podrán lograrlo?
Mi siquiatra no pudo.
Mi sicologa tampoco,
Mi médica clínica menos.
Mis hijos se alejan,
Mi marido me aguanta (a veces),
YO.
Será que soy yo la que debo decidir.
Pero no puedo,
Es demasiado,
Mejor me voy.
Y ni siquiera esto me sale bien.
 
Excelente,claro que te quedo superbien.Uno muchas veces es incomprendido pero a la larga tu amor sobre todas las cosas tu condicion impone y los otros ven en ti esa seña de amor que espartes.Si somos todo lo que dijiste pero somos seres unicos indescifrables.
Un gusto pasar por aqui.
Te dejo mi link para que igual me comentes:

http://www.mundopoesia.com/foros/poemas-melancolicos-tristes/201783-oscura-soledad.html


Gracias, sos un aliciente en mi vida cotidiana y me da ganas de seguir a pesar de...
Monic!
 
Primera vez que te leo, me impacto la forma en que muestras tus sentimientos, y pensamientos en estos versos. Me gusto, te dejo mis estrellas. Un saludo cordial.
 
¿De donde sale la inspiración?
¿Dónde están las musas?
No puedo escribir,
No puedo plasmar en un papel,
Mi revolución interna.
Me siento amada-odiada
Contenida-dejada de lado
Odiada-amada todo junto,
Con diferentes matices e intensidades.
Siento que doy todo, y todavía mas, y mas, y mas,
Siempre queda algo para dar desde mí.
Pero a veces me canso, sucumbo, desaparezco,
Me extravío, y alguien me vuelve a la conciencia
Con un "te quiero", "te odio", "dame un beso",
Y me estremezco, tiemblo y vuelvo a ser yo.
Pero ¿Soy yo?,
O era la que estaba extraviada,
Ida,
Recluida,
Lejana.
Esa es la que ama sin medida
La que hasta da su vida por amor.
Y después. se evade
O soy esta: cansada,
Aburrida,
Infiel,
Deprimida
Hastiada,
Repetitiva,
Conflictiva,
Irrealista,
¿Quién podrá juntarme en una sola?
¿Podrán lograrlo?
Mi siquiatra no pudo.
Mi sicologa tampoco,
Mi médica clínica menos.
Mis hijos se alejan,
Mi marido me aguanta (a veces),
YO.
Será que soy yo la que debo decidir.
Pero no puedo,
Es demasiado,
Mejor me voy.
Y ni siquiera esto me sale bien.






Escribir es un buen desahogo, nos ayuda a sacar fuera muchas cosas y analizarnos un poco. Placer venir a tus letras querida Monic.
Estrellas y besos
 

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