jose villa
Poeta que considera el portal su segunda casa
de noche siempre es peor
de noche, en medio del silencio de las cosas
te quedas tú solo frente a esa certeza
"mi puta vida es una mierda"
divorciado un par de veces
tus hijos no te hablan
tus hermanos no saben si aún vives
tu único amigo es un alcohólico medio loco
que sólo te busca para emborracharse
la mujer a la que amas no quiere saber nada de ti
estás ya cerca de volverte un viejo
y aún practicas la masturbación
mientras te la sacudes piensas en aurora
te imaginas su coño húmedo y abierto frente a ti
-ese coño suave y fruncido como ciruela seca
del que ella no sabe aún cómo extraer ni siquiera
el 10 % de todo el placer sexual que podría obtener de él-
desde que te mandó a la mierda hace 6 meses
no has vuelto a metérsela a una mujer
hace un par de semanas te emborrachaste en "el farolito"
una de las putas se sentó a tu lado
¿quieres coger?
no me queda dinero más que para dos cervezas
luego me pagas el palo, anda, vamos al cuarto
no me gusta tener deudas
me dejo que me cojas gratis, entonces
no te creo, debes estar bromeando
¡pinche puto maricón, chinga tu madre, pendejo!
de alguna manera aún esperas que aurora cambie de idea
que un día te llame y te diga que se arrepintió
que no puede estar sin ti y quiere volver contigo
la esperanza es lo último que muere
mientras tanto evitas serle infiel masturbándote a todas horas
si te emborrachas y acabas en la cama con alguna puta
probablemente no podrás hacer nada de todos modos
pero los días transcurren y aurora no llama
tu abatimiento ya no es tan profundo como en los primeros días
sin embargo sigues dándole vueltas a la opción de suicidarte
¿para qué vivir si la vida se reduce simplemente a hacerse pajas
fumar todo el día despatarrado en la cama y los fines de semana
salir a emborracharse hasta perder la conciencia?
ni siquiera te dan ganas de coger un puto libro
ir a la playa o al menos subirte a un camión para ver si alguna tipa
se sienta a tu lado y en una de esas te la ligas
¿este desinterés absoluto hacia todas las cosas
es lo que constituye la esencia de la vida de los hombres viejos?
hay días en que de plano te preguntas
por qué no te sale un tumor canceroso en la cabeza
por qué no se te forma una enorme úlcera sangrante en el estómago
por qué no te da un infarto en la madrugada y revientas
¿qué puta mierda tienes que hacer ya en este pendejo lugar?
¿seguir escribiendo estos pinches poemas quejumbrosos?
¿seguir sacándote la leche de los huevos?
¿acaso está escrito en algún libro misterioso
que más adelante irás a china y recorrerás a pie
la muralla china de una punta a la otra y de regreso?
¿tener hijos con aurora?
¿comprar una perra si aurora no regresa contigo
y volverte zoofílico y cogerte a la perra?
podrías morirte si la perra se enfadara contigo por follártela
y en su indignación y rabia te arrancara los huevos de una mordida
¿qué dirían tus parientes si en el acta de defunción constara
que moriste desangrado al perder los testículos
entre los afilados colmillos de tu perra cuando te la cogiste borracho?
probablemente harían algún tipo de comentario burlesco
"debió comprarse una puta gallina en lugar de una perra"
y se pasarían todo el puto velorio doblándose a carcajadas
¿y qué diría aurora al enterarse?
quizás se encogería de hombros y no diría nada
pero seguro pensaría "apuesto que también a la pobre perra
te la follaste tan mal como me follabas a mí, pendejo"
en todo caso nadie sabe cómo acabará su vida
tampoco cuándo ni si antes de morir
podrá ir a china y recorrer la muralla a pie
o entender por fin para qué coño vivió;
este poema, como sea, ya me cagó los huevos
y lo voy a terminar aquí y ahora
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