IgnotaIlusión
El Hacedor de Horizontes
Cálida dilatación del alma,
aunque fresca para algún espejo,
se quiebran los cielos en su mentira,
espejo divino,
que refleja
un infierno que se cae a pedazos,
un tumulto de oraciones que pesan,
desbocando a cada presente,
robados por poder,
condenados por debilidad,
las plumas se incineran en silencio,
y ese silencio incinera aquella libertad
que se creía tan libre,
¿goce quien tiene?,
las conclusiones del tiempo se acentúan
en las nubes de la impotencia,
cuando el aire ciega,
cuando el dolor es parte del paisaje,
cuando cada paisaje se vuelve noche,
cuando el reproche es el peor sueño,
y el mas sentido,
cuando el amor se encuentra inerte,
flotando muerto,
en un mísero para siempre.
aunque fresca para algún espejo,
se quiebran los cielos en su mentira,
espejo divino,
que refleja
un infierno que se cae a pedazos,
un tumulto de oraciones que pesan,
desbocando a cada presente,
robados por poder,
condenados por debilidad,
las plumas se incineran en silencio,
y ese silencio incinera aquella libertad
que se creía tan libre,
¿goce quien tiene?,
las conclusiones del tiempo se acentúan
en las nubes de la impotencia,
cuando el aire ciega,
cuando el dolor es parte del paisaje,
cuando cada paisaje se vuelve noche,
cuando el reproche es el peor sueño,
y el mas sentido,
cuando el amor se encuentra inerte,
flotando muerto,
en un mísero para siempre.
